(Dambach - Alsace - Un matin d'automne.) |
De tous
ceux dont vous parlez, que reste-t-il ici ?
Rien, à
peine les pages d'un livre que personne ne lit.
Un livre,
mais un livre muet
Car il parle
de choses trop anciennes,
Avec des
mots beaucoup trop usés pour qu'un lecteur aujourd'hui s'en souvienne…
Vous dîtes
des noms disparus,
Des
paysages usés,
Des saisons
qu'on ne voit plus,
Et des
maisons que le temps a rasé,
Vos mots
font le son des cloches lointaines,
Que le
temps a fêlées
Et dont le
vent emmène
Un écho
désolé
Mourir dans
un jour étranger.
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