Plume à la main.

Que fait-on la plume à la main ?

On brode sur le temps qui passe,

On évoque ses lendemains,

C’est un peu faire du sur-place

En s’imaginant le contraire.

On dit que les mots portent loin,

Les miens, peut-être terre à terre,

Comme moi, restent dans leur coin.

Ils ne dépassent pas la ligne

Où je les ai calligraphiés

Lorsque, pour terminer, je signe

D’un trait au bas de leur cahier.

Que fait-on la plume à la main ?

On compose bien des ouvrages

Qui n‘ont jamais de lendemain

Et dont, vingt ans plus tard, les pages

Découvertes dans un tiroir

Vous feront peut-être sourire

Ou songer sans vous émouvoir

Qu’il était vain de les écrire.

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Ce "Je" qui n'est pas moi...

J’ai vécu des heures de braise,

J’ai vécu des heures de plomb,

Qui sait dans lesquelles au fond

Je me trouvais le plus à l’aise ?

Peut-être les plus malheureux

Sont-ils d’abord ceux qui ne vivent

Qu’une « moyenne », un « entre-deux »

Afin que rien ne leur arrive.

J’ai bien moins gagné que perdu

Mais j’ai tenté ; c’est cela vivre.

On n’obtient pas toujours son dû ;

Des dettes la mort vous délivre.

Outre qu’il est une passoire

Pour toutes sortes de malheurs,

Le bouclier de la tiédeur

Ne protège que de la gloire.

J’ai vécu des heures de braise

Dont quelques souvenirs me pèsent,

J’ai vécu des heures de plomb

Dont le temps n’était pas si long…

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Marcher.

Vous alliez de l’avant, la marche jamais lasse,

Et vous vous retrouvez tout au fond d’une impasse ;

Que reste-t-il à faire ? Eh bien un demi-tour !

Vous ne voudriez pas achever vos beaux jours

Au fond d’un cul-de-sac ! Et que ce soit pénible,

Et que ce soit injuste et incompréhensible,

Nous en tombons d’accord et puis que dire après ?

L’erreur est constatée, à quoi bon le regret ?

La nuit est envoûtante et les aubes sont belles,

Vous allez quelque part où quelqu’un vous appelle,

Vous ne savez pourquoi, vous ne savez pas qui,

Vous savez qu’il le faut et que c’est bien ainsi.

La route précédente était loin de la bonne

Et la saison s’avance et vous voyez l’automne ?

Là-bas au bord du monde il est un horizon

Et vous allez marcher et vous avez raison.

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