Regard.

(Saint-Georges majeur - Venise.)

Dessous un loup de velours noir

Son regard que rien ne déguise

A l’éloquence des surprises

Qu’on ne pensait jamais revoir.

Il est ici la gemme exquise,

Dont on rêve matin et soir,

De quelque équivoque ostensoir

Parmi l’or vieilli des églises,

Là-bas il reflète en miroir

La sensuelle convoitise

Des marbres aux courbes précises

Qu’un palais cache en ses couloirs.

Dessus les degrés où s’irise

Une mer d’infini savoir

Qu’il tient encore en son pouvoir

Flotte son antique maîtrise.

Puissance qui ne peut déchoir

D’un charme où lui-même se grise

Et des amours que rien ne brise,

Désir -auquel comment surseoir ?-,

Beauté multiple et indivise,

Ce regard d’ombre et de vouloir,

Impermanence ou nonchaloir,

Je sais que c’est le tien, Venise.

                               ***

Des rameaux.

Le glas lointain d’un clocher solitaire,

L’écho d’un cor tout au fond d’un vallon,

Le ciel brumeux, la neige sur la terre,

Des traits aimés qu’on quitte à reculons,

De tout cela naît la même tristesse

Qu’à sa lecture on retrouve en ton mot ;

Le cœur amer tu crois en sa justesse

Mais du bois mort naîtront d’autres rameaux,

Il reviendra cet absent de tes pages,

Les prés seront en fleurs sous le ciel bleu,

Le cor entonnera un air joyeux

Et le clocher sonnera ton mariage

                        ***

Les Roses I.

J’aurais pu pleurer ce matin

Pour un parfum ténu de roses

Qui me rappelait tant de choses

En le trouvant en ce jardin.

Bruissez feuillages mordorés

Sur le vert des vastes pelouses

Ce sera le plus bel été.

Quand le siècle vaut la minute,

Quand l’instant dit l’éternité,

Quand hier sait que demain débute

Et qu’il n’est plus rien à compter,

Bruissez feuillages mordorés

Sur le vert des vastes pelouses

Ce sera le plus bel été.

Le murmure des feuilles vertes

Ignore l’avant et l’adieu,

Il chante le chant mélodieux

Des joies toujours redécouvertes.

Bruissez feuillages mordorés

Sur le vert des vastes pelouses

Ce sera le plus bel été.

Toutes m’ont dit en aparté,

Car les fleurs ne sont pas que prose,

Ce sera le plus bel été

Et ne veux-tu pas en goûter,

Si peu que ce soit, quelque chose

Dans le parfum ténu des roses

Où meurt ce qui n’a pas été ?

Bruissez feuillages mordorés

Sur le vert des vastes pelouses

Ce sera le plus bel été.

                ***