Fin Août.

Quand le mois d’Août tire à sa fin

Le matin sent déjà l’Automne,

Les fleurs languissent au jardin

Quand le mois d’Août tire à sa fin.

Et cette douceur qui couronne

Même les midis citadins

Et leurs avenues monotones

Prend des allures de regain

Quand le mois d’Août tire à sa fin.

Sur les marronniers autochtones

Teints de rouille et de parchemin

Le temps s’alanguit monotone ;

Les fleurs languissent au jardin.

Au bois murit la belladone,

La fougère au pied des sapins

Jaunit et le vent qui marmonne

Je ne sais quoi, fraîchit soudain ;

Je n’attends rien, rien ne m’étonne,

Trouvez-vous ces mots sibyllins ?

Quand le mois d’Août tire à sa fin

Le matin sent déjà l’Automne.

                               ***

Sur la colline.

(Magrin - Tarn.)

Comme il fait bon sur la colline

Dessous le soleil caressant

Qui, longue à vos côtés, dessine

Une ombre au pas si languissant.

Ombre aux douces réminiscences

Qui précèdent l’obscurité,

Novembre est de la même essence

Parfois que le plus bel été.

Puisse l’hiver être sans neige,

Adieu décembre, adieu janvier,

Dis-moi vers quel printemps m’en vais-je ;

La feuille meurt au peuplier.

                               ***

Fin de Saison.

(Jardins de l'abbaye de Vaucelles - Nord.)

Le soleil s’adoucit, hier il faisait ripaille,

Dans les lointains grisés des midis vaporeux

Tous les champs moissonnés étincellent de paille,

Les ombres ont noirci, le ciel est encor bleu.

Au charme un éclat d’or, au hêtre un reflet rouge,

Les marronniers sont roux autant qu’arbre peut l’être ;

C’est le meilleur moment, la plus belle saison

Et la mélancolie y serait sans raison.

Je m’assieds sur un banc comme à l’accoutumée,

Le vent demeure doux aux branches costumées,

L’heure s’en va tranquille et toujours incertaine,

Je goûte cet instant et les phrases sont vaines.

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Un Eté au Jardin.

(Jardins du château d'Ussé - Touraine.)

Les dahlias-soleils par brassées

Tirent au cordeau les allées,

L’été en marquis somptueux

Parade au bord de la rivière,

Éclair d’argent, belle bergère

Bleue aux ponts de pierre blanche

Qui vous mèneront au château.

Les fruits alourdissent les branches,

L’herbe folle appelle la faux ;

Aux quatre coins d’une remise

Où l’été dort l’ombre est de mise.

Ce pourrait être ou c’est enfin

La douceur des heures promises,

Si loin des éternels dédains,

Beauté rêveuse qui s’irise

Aux rides claires des bassins,

Promesse rien moins qu’indécise

Pour un bel été au jardin.

Les mots qui murmurent la brise

Au pied des murs encor hautains

Ne savent-ils pas ce qu’ils disent

De la merveille et du regain,

Certitude plus que surprise

Pour un bel été au jardin ?

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