Sur le pas de ma porte.

 

Sur le pas de ma porte une première étoile ;

Il passe une chauve-souris.

Sur l’horizon diffus où la lune se voile

Quelque chose évoque le gris.

Au fond de Brocéliande à quoi pense Morgane

Ou dessus son île, Circé ?

Le divaguant poète a repris sa peau d’âne,

Disparaître n’est pas assez.

 

Sur le pas de ma porte une étoile seconde,

Le ciel fait encor son métier.

L’éternité ne dure au mieux qu’une seconde,

Le temps qu’il faut pour l’oublier.

Et vous et moi, je crois, pensons la même chose,

Soupirs, bagatelles d’été,

Qui ne servent jamais qu’à bien prendre la pose ;

Heureux qui s’en laisse conter.

 

 

L'étoile et le grillon.

Dans la nuit ce grillon

Qui dit et redit sa chanson

Parmi les hautes herbes,

A-t-il bien prononcé ton nom ?

Je n’ai pas bien saisi le verbe

Mais c’est toujours la même phrase,

Obstinément,

Avec une voix de crécelle.

Tiens donc, vois-tu ?

La première étoile étincelle

Et je suis bien sûr qu’elle

Te regarde et sans doute inspecte

En se levant à l’horizon

La terre où nos plus beaux mots font

Pour elle aussi bien que l’insecte

Que l’on nomme grillon.

                               ***        

Anaphore Etoilée...

Le sable fin de nos instants

Qui s’écoule et qui nous mesure

Répète ce qui nous attend ;

Comment résister à l’usure

De l’espoir, de l’être et du temps ?

Bel été que les nuits sont douces

Où se remémorer l’antan

Que leur nombre au vague repousse

Certaines fois en l’imitant

Comme un chemin que l’on rebrousse !

Silhouettes d’obscurité

Qui passez au coin de ma rue,

Bribes de mots en liberté

Vous êtes l’histoire entrevue

Si chère aux nuits de mon été.

Minuit revient, minuit encore,

Minuit tant de fois raconté,

Les mêmes étoiles décorent

Les mêmes toits de la cité

En une muette anaphore.

                               ***