Quête.

Mon pas se fait moins leste,

Chaque heure rétrécit,

Mon territoire aussi

Et tout ce qui me reste

Ne vaut presque plus rien

Lorsque je le compare

A ce que j’aimais bien ;

Les souvenirs m’égarent.

Mes désirs sont aux jours

Ce qu’aux jours sont les rêves :

L’or d’un sable qui court

D’une course trop brève

Que le vide soudain

Sans rémission arrête

Et j’en compte les grains

Comme le mendiant quête…

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