Le temps lasse les plus beaux songes
Mais
Le doute et l’angoisse et l’attente
Rongent
Ce qu’on veut, ce qu’on est,
Ce qui sourit et ce qui chante.
Quelques mots se murmurent,
La clé tourne dans la serrure,
Le téléphone sonne,
Une lettre arrive en personne,
A l’instant même
C’est le départ
De ces trois charognards :
Je t’aime !
Parler de paradis ? Parler de purgatoire ?
Allons ! Je ne suis pas Péguy.
Je raconte des riens, de petites histoires
Et banales, du ton requis.
Je le fais sans façons, suivant ma fantaisie
Et je demande à Dieu pardon
D’avoir pour seul talent celui des facéties
Mais qui, premier, m’en a fait don ?
Ce serait déjà bien de parler de prières
Quand soi-même on en fait si peu !
Le paradis, l’enfer dépassent mes lumières :
Je compose comme je peux.
Sainte Mère de Dieu n’allez surtout pas croire
Que je sois d’abord paresseux !
J’ai souvent essayé, en vain, que de déboires
Pour rimer un chant religieux !
Je ne raconte plus d’histoires
Ne pouvant plus en inventer
D’ailleurs compter passant conter
Où trouverais-je un auditoire ?
Qui voudrait encore écouter
Ce que disent les feuillages
Après minuit, en aparté,
Lorsque le vent vient de la plage ?
Ou ce que les grands tournesols,
Quand ce vent vient de l’Est, apprennent
D’une rumeur à fleur de sol
Sous les nuages qu’il entraîne ?
La scie, aux beaux soirs, du grillon
Ou ce que les pigeons bafouillent ?
Ce que l’été sait sans leçons,
Ce qu’en octobre dit la pluie,
Mélancolique à sa façon,
Du temps de nos amours enfuies ?
Tout ce qu’un ciel étoilé dit
Ou tout ce que l’orage gronde
Et qu’a bien et souvent repris
Un poème aux rimes fécondes.
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