Migration.

Ce soir je regarde en vain le ciel pâle,

Elles ont fui sans me dire au-revoir,

Un silence nouveau, triste s’installe

Depuis les toits jusqu’au long des trottoirs.

Le jour se meurt, où sont mes hirondelles ?

Comme le temps s’égrène avec l’été,

Je sais combien les soirées furent belles,

Pourquoi faut-il toujours tant se hâter ?

La saison meurt et voici la nouvelle,

Vous le voyez, le ciel est déserté,

Où donc sont repartis mes hirondelles

Et où l’insouciance et la gaieté ?

                               ***

Coup de balai.

On fait quelquefois le ménage

Au grand dam de nos souvenirs,

Dont certains font plus que leur âge ;

Comment pourrait-on retenir

Tous les fragments ou les scories

Qui s’amassent au cours du temps,

Ce temps où l’on vit une vie

Qui ne vous semble qu’un instant ?

Il faut bien faire la poussière

Et donner un coup de balai.

Adieu guenilles familières,

Belles images feu-follets

Et ces beaux moment qui se voilent

D’ombre, de tristesse et d’oubli.

A quoi bon ces fragments d’étoiles

Qu’une longue attente a terni ?

Les jours nous ont laissé des gages

Qui ne nous servent plus à rien

C’est pourquoi pour son propre bien

On fait quelquefois le ménage.

                               ***        

Et.

Et le soir m’a trouvé, penché comme autrefois

Sur une feuille blanche où lentement les songes

Glissaient entre les mots, un peu comme s’allonge

La brume de l’aurore autour des troncs d’un bois.

J’entendais murmurer, indistinctes ces voix

Où se mêlent toujours vérités et mensonges,

La voix des souvenirs que leur écho prolonge

Accompagnant mes vers au nom d’étranges lois.

Comme la vague meurt au pied de la falaise,

Comme au feu de minuit va s’éteindre la braise,

D’entre mes doigts déjà cette stance s’enfuit.

N'en cherchez pas le sens aux lignes dont je pense

Qu’on ne peut retenir,  guère plus d’une nuit,

Ni le bruissement vain ni la vaine impatience.

                               ***

Guillaume et Péronnelle.

(Jardins du Château de Villandry - Indre et Loir.)

On ne connaît plus les amours

De Guillaume et de Péronnelle :

Un vieux poète, une pucelle,

Une langue qui n’a plus cours…

Qui croit que des vers de nos jours

Pourraient charmer une donzelle ?

On ne connaît plus les amours

De Guillaume et de Péronnelle.

Tout rimailleur sur le retour

Trouvera l’histoire assez belle

Mais pas la moindre demoiselle

Aussi ma strophe tourne court ;

On ne connaît plus les amours

De Guillaume et de Péronnelle.

                               ***        

Note: Péronnelle d'Armentières, âgée de quinze à vingt ans tomba amoureuse du poète Guillaume de Machaut (1300-1377), déjà vieux, à la seule lecture de ses vers. Elle le lui écrivit et devînt sa maîtresse.
Des vers et des lettres qu'ils échangèrent, Guillaume, à sa demande, fit le Livre du Voir Dit (le Livre du Dire Vrai), où sont ainsi contées leurs trop éphémères amours.

                               ***