La brume.

La brume a posé des murs gris

Partout entre le tronc des arbres,

Il fait humide et le jour est surpris,

Au seuil de la froideur du marbre.

Dessus la pierre des balcons

Aux quatre coins ornés de mousse,

Une heure passe, octobre est long

En ses allées de feuilles rousses.

Dans le jour triste d’un matin,

Le brouillard monte et les mots s’éparpillent

Comme les feuilles à leur fin

Sur des trottoirs où rien ne brille.

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Chanson en noir et blanc.

Au long des quais fardés,

Noirs des troncs dénudés

Sur le blanc de la neige :

L’hiver a son solfège,

Le refrain des corbeaux

Pensifs au bord de l’eau

Ou celui des mouettes

Qui s’envolent inquiètes.

Qui s’envolent inquiètes

Écorchant de leur cri,

Mille et cent fois repris,

Des rives immobiles

Aux reflets inutiles.

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La Guerre des Paysans (1524-1526).

La nuit finit, l’aube est prochaine,

Nous allons mettre sac au dos

Afin de partir aussitôt,

Chantant cette vieille rengaine :

Brisez les chaînes !

Le silence alourdit la peine,

Voyons ce que le geste vaut,

Dame, il y faut bien ce qu’il faut ;

Maintenant que la coupe est pleine

Brisez les chaînes !

Assez de crainte, assez de gêne,

Chacun sa part, chacun son lot,

Debout les gueux, debout rustauds,

La lame brille hors de sa gaine ;

Brisez les chaînes !

Les moutons garderont la laine

Qu’on veut leur tondre sur le dos ;

A grands coups de piques s’il faut

Et la bataille pour étrennes :

Brisez les chaînes !

Qu’ils regardent ce qui nous mène,

Nos droits et ce pays si beau

Qu’on emmène à nos godillots

Et qu’ils en prennent de la graine :

Brisez les chaînes !

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