La différence.

Allons, qu’est-ce qu’un soir d’automne

Peut bien avoir de différent ?

Une mélancolie au demeurant

Variable et que l’ombre assaisonne

D’un vague parfum de regret ?

La mort prochaine d’une rose ?

Aux platanes, entre autres choses,

Plus de couleurs qu’il ne faudrait ?

Les derniers feux de l’aubépine

Dont les fruits en chaque buisson

Forment des perles capucine

Et puis des gouttes vermillon ?

L’ambre ciselé des écorces

Que dans les sous-bois le couchant,

Usant de ses dernières forces,

Brosse encore en s’y attachant ?

J’observe autant que je raisonne,

J’ai beau faire, pour être franc,

Je ne sais ce qu’un soir d’automne

Peut bien avoir de différent…

                               ***

Coquelicots et capucines.

Coquelicots et capucines,

Vous qui poussez nonchalamment

Sur le rebord d’une cuisine

Ou les chemins en mouvement,

Vous qui mêlez à l’indolence

Des feuillages, mille couleurs

Dont midi sème l’insolence

Dans l’air qui vibre de chaleur

Et de lumière adamantine,

Aux heures d’ardente douceur,

De paix, d’insouciance divine,

De somnolence et de repos,

Grenat, orange, incarnadines,

Écarlate, carmin, ponceau,

Soufre, safran ou purpurines,

Apprenez à mon vers les mots

Des étés que vos fleurs dessinent ;

Coquelicots et capucines,

Capucines, coquelicots…             

                               ***

Tel est l'Hiver.

Gris, noir, ocre et terre de Sienne,

Jaune soufre ou filasse et bleu

Si pâle au ciel, ce sont les tiennes

Ces couleurs, Hiver, et c’est peu.

J’oubliais, quand le soleil brille,

Celle du cornouiller sanguin,

Rouge-vieux sang de la famille

Des impunis quoique assassins.

Et dessus les chemins, la boue,

L’étang gelé au vent glacial

Qui vient vous écorcher la joue,

Même en marchant d’un pas martial,

Emmitouflé dans plus de laine

Que jamais n’en porta mouton .

Tel est l’Hiver : fume l’haleine

Qui vient geler sur le menton…

Et les reflets de la rivière,

Courent toujours indifférents,

Entre les éclats de lumière

Sous les saules désespérants.

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