L'Orfèvre.

Vaste salon sans doute

Et lumière du soir,

L’après-midi me coûte ;

Qu’avez-vous à y voir ?

Ma paire de chaussures

Au pied du canapé,

Écrire me rassure :

Vivre c’est se tromper.

Si jamais je m’allonge

Je m’endors à l’instant,

Un songe pour un songe…

A quoi bon ce printemps ?

A quoi bon cette vie,

A quoi bon ces moments,

Sans but et sans envie,

Sans amour ni amants ?

Souvenirs sans usage

Et lumière du soir,

Quelques mots de passage ;

Qu’en pouvez-vous savoir ?

De ma coupe à vos lèvres

Et du songe au présent,

Le hasard est orfèvre

En d’étranges présents.

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Mon Soleil.

Musée de l’œuvre Notre-Dame - Strasbourg.

Mon soleil est près du couchant

Et sa lumière diminue

Mais si sa chaleur s’atténue

Elle suffit,  en s’approchant,

A réchauffer les cœurs perdus

Que réunit la même errance

Et qui connaissent la souffrance

De n’être jamais entendus.

Est-ce Râ, le soleil de Thèbes ?

Est-ce Phoebus, est-ce Apollon ?

Demain son char, ses étalons

Iront se noyer dans l’Erèbe ;

Profite donc quand tu le peux

Car le temps fuit à tire d’aile,

Nul soleil sur les asphodèles

Dans le jardin des bienheureux.

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