Paresse printanière.

L’or léger des poussières danse,

Le matin vers midi s’avance ;

Dans mon vieux fauteuil au soleil,

Les yeux fermés, je tiens conseil :

C’est le printemps, que vais-je faire ?

Il faut une action volontaire

Mais qu’il est doux dans ce fauteuil

De rêvasser et sur le seuil

Décisif d’arrêter son geste

En se disant : « J’y suis, j’y reste,

Vive le calme et le repos

Que bercent vaguement les mots

Et vive l’heure indéfinie

Où, toute frontière abolie,

L’instant parle d’éternité

Et l’indécis de liberté. »

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De l'autre côté.

La chambre, ombre et silence aux couleurs de l’été

Des volets clos, tandis que de l’autre côté,

L’après-midi sans fin tremble dans la lumière

Et que les trottoirs blancs brûlent dans la poussière.

Fraîche et douce lenteur, instants abandonnés,

Pénombre aux reflets ocres des vins surannés,

Paresse au délicieux parfum de vieilles pages

Et patine du temps au bord des rayonnages

Où dorment dans la paix d’un savoir sans saison,

Mille jardins perdus et mille déraisons

Et pour mille romans, mille péripéties,

Mille tomes ornés de mille poésies;

La main sans impatience et les feuillets épars,

L’incertain de la rime et le jeu du hasard

Et de l’autre côté des volets clos, ardentes,

Ces heures de l’été des villes trépidantes.

                               ***

Paresse.

De sautes d’humeur

En « presque éclaircies »,

Ce long jour se meurt

Sans péripéties.

Il n’apporte rien

Non plus qu’il ne prive

De rien ; mal ou bien,

Non, rien ne l’avive.

C'est un jour d’été

Sans profit ni perte

Qu’on ne peut traiter

D’heureux ou d’alerte

Mais qui pour autant

Ce soir ne me laisse

Pas trop mécontent

Quand son compte cesse.

Que vouloir de plus,

Si peu qu’ils paraissent,

Qu’un calme imprévu,

Qu’un peu de paresse,

Qu’un jour bien à soi

Où rien ne se passe,

Où rien ne déçoit,

Ne fâche ou ne lasse ?

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