Cinq heures l'après-midi.

Cinq heures de l’après-midi,

Mon balcon, le ciel sur la ville

Et ce chant d’oiseau qui redit

L’été joyeux, l’été futile,

Les jours heureux, les jours qui vont

Danser, légers, au bras des rues

Quand le crépuscule se fond

Aux ombres ternes des statues.

J’ai dit aux lys enfin éclos

Dans le terreau des jardinières

Après tant de mois de repos :

« Vos fleurs sont autant de lumières

En contrepoint de ces murs gris

Qui regardent tous en arrière

D’innombrables hivers aigris

Au miroir triste des gouttières ».

« Croissez, chatoyants de couleurs,

Et multipliez les nuances,

De même, poussez en hauteur,

Vous savez bien quelle importance

Pour les sans-jardins ont les fleurs,

Et que l’été soit abondance

Des balcons jusqu’au fond des cours

Quoique ils ne soient guère faits pour. »

                        ***

"Conversation."

(Venise - Palais des Doges: détail.)

L’Ogre dit au Petit-Poucet :

« Mon cher dis-moi, si tu le sais,

Ce que nous faisons dans ces pages

Où l’auteur s’admire en habit. »

« Je n’en sais trop rien mais je gage

-Répondit ce grand personnage-

Que nous lui servons d’alibi. »

« Voyons, quelque soit le passage,

L’on entend parler que de lui !

En commençant son badinage

Je vois bien qu’il nous nomme et puis

Plus rien. Cela frise l’outrage ! »

« Il peut parler tant qu’il lui plaît

De lui, c’est nous qu’on reconnait. »

Certes ! D’ailleurs je m’y résigne,

Vous seuls avez quelque crédit

Dans les vers, pourtant mes amis,

A la fin c’est moi qui les signe…

                               ***

Quatre mots.

Quatre mots vous diront la pluie,

Non, je n’avais guère le choix,

Quoique j’écrive je m’ennuie

Et le temps traîne autour de moi ;

Quatre mots vous diront la pluie.

Gris de l’ardoise et noir de suie,

C’est une averse à chaque fois,

Une tristesse à bout de toit,

Des larmes que le vent essuie…

Quatre mots vous diront la pluie

Mais je n’avais, de vous à moi,

Guère le choix.

                               ***