Etude d'un poème de Verlaine.

Un article sur le poème "Portrait Académique"(du recueil "Invectives" 1896) de Paul Verlaine.

http://faititre.blogspot.fr/2014/07/a-propos-du-poeme-portrait-academique.html

Gris.

Pourquoi les printemps d'autrefois
Nous paraissent-ils des merveilles
Qu'un éclat de rire ensoleille
En ville, aux champs ou dans les bois ?

Couleur châtain, couleur de paille,
Tous les cheveux deviennent gris,
Il faut bien que le ciel grisaille
Puisque l'hiver en gris s'écrit.

C'est de soir gris que se colore
Ce que monologuent nos voix
Des gris ennuis qu'elles déplorent,
Des misères que chacun voit.

Gris, nos soucis si terre à terre,
D'une épitaphe à un sursis,
Grises nos heures solitaires
Mais toute vieillesse est ainsi.

             ***

Dans le Grenier.

Dans le grenier des âmes délaissées,
Venez, venez, nous cueillerons des fleurs
D'amours et d'illusions passées,
Dans le grenier des âmes délaissées.

Ici le rêve et les heures lassées,
La paix, ont choisi l'ombre pour couleur;
Dans le grenier des âmes délaissées,
Venez, venez, nous cueillerons des fleurs.

Ce triolet est composé à partir des deux vers d'un des "poèmes cathares" rapportés et traduits par M. Denis SAURAT: Nouvelle Revue Française, du 1er octobre 1953, 1ère année n°10, p.616-635.

Articles sur deux poètes.

A retrouver aux adresses indiquées.

Histoire du poète VERLAINE et de la Fée Verte.

 http://faititre.blogspot.fr/2014/07/histoire-du-poete-verlaine-et-de-la-fee.html

 

A l'occasion du centenaire de 1914 et à propos de Monsieur LEBESGUE, poète cher à André Gide.

http://faititre.blogspot.fr/2014/07/a-loccasion-du-centenaire-de-1914-et.html

Abbaye de Santes Creus (Catalogne-Espagne).

Les champs que la moisson besogne

Sommeillent enfin en repos,

Le murmure d’un filet d’eau

Au fond d’un cloître en Catalogne

Égrène en perles de fraicheur

Une prière plus ancienne

Que celles des pierres du chœur

Où les gloires des rois se tiennent.

Pour l’ombre obscure des cyprès

Aucune nuit n’est assez noire

Et la fontaine dit l’attrait

De la source qu’elle offre à boire;

Pans de pénombre et de clarté

Que les arcs paisibles cadencent,

Pour moi, vous prierez en silence

D’une plus sincère piété.

               ***

De Saison.

L'averse pleure dans la nuit
Et juillet ressemble à novembre,
Le carrefour désert y luit,
L'averse pleure dans la nuit.

Sous les grains que le vent conduit
L'ombre et l'hiver font antichambre,
L'averse pleure dans la nuit
Et juillet ressemble à novembre.

                 ***

Rome.

Rome, l'empire élu...

Fleurs du printemps des arbres
Sur un rêve de marbre
Qui ne fleurira plus.
Pierres du souvenir,
Grandeur du mot "Histoire",
Rome, l'empire élu
Qui ne peut revenir
Mais hante les mémoires.

Tant de vaine grandeur,
Tant de gloire déchue...
Mais c'est ainsi, tout meurt,
Même l'empire élu...


             ***

Le Canal des Faux-Remparts.

 

Promeneur, j’écris l’Histoire au petit pied…

Sur les quais, à l’ombrage des marronniers,

Çà et là s’endorment des bancs philosophes

Dont le bois, très placide et ensommeillé,

Ne sait rien de la gloire ou des catastrophes.

Peinte en noir, la rambarde a beaucoup vieilli,

Sur ce bord où s’incurve au lointain son cerne

En marquant les murs autrefois assaillis,

Au beau temps où l’eau coulait le long des vernes.

Au beau temps où l’aigle, plus tard impérial,

Lacérait l’échine du lion de Bavière,

Fer et mort, la force pour cérémonial,

Cris sanglants, serres et bec, gueule et crinière.

Les vieux bancs regardent un bord de l’oubli,

L’autre côté, chez eux, c’est déjà la campagne

Et d’ailleurs au pied des bancs, les pissenlits

Revenus tellement nombreux en témoignent.

                             ***

 

Je Suis.

Je suis la tristesse du monde

Et l’humaine vieillesse

Et je suis la mendiante

Et je suis la pauvresse

Celle que l’on chasse à la ronde,

Et celle qui peine à marcher

Et celle qu’on voit suppliante

A l’heure où sonnent les clochers.

Je suis celle qu’on ne veut pas,

Celle dont on fuit le regard,

Qui ne réclame pas sa part,

Celle qui garde le front bas.

Je suis celle que chacun chasse,

Que l’on maudit, que l’on oublie,

Celle qui n’a jamais sa place

Dans les heures de votre vie,

Celle que toujours et encore

On évite et l’on craint,

Je suis cependant votre sort

Et le dernier mot du refrain :

Je suis la Mort.

         ***

 

Dix Phoèmes Strasbourgeois.

Note introductive: les "phoèmes" sont bien sûr des photos accompagnées d'un distique qui leur correspond (photos-poèmes ou phoèmes).

Deux rives, un vieux pont

Que hier et demain font.

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L'ombre parfois domine

Où le printemps chemine.

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Jours anciens et nouveaux

S'en vont au fil de l'eau.

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Mais certains jours pourtant,

Trop doux sont inquiétants.

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Une ville inconnue

Qu'on suit rue après rue.

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Le reflet d'anciens jours

Sommeille au pied des tours.

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Toits gris, rideau de pluie,

Averse et ciel de suie.

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Histoires et frontières

Oubliées dans la pierre.

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Gens en paix, dit l'adage,

Sachez prévoir l'orage.

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L'ombre des marronniers

Sur un quai familier.

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