"Conversation."

(Venise - Palais des Doges: détail.)

L’Ogre dit au Petit-Poucet :

« Mon cher dis-moi, si tu le sais,

Ce que nous faisons dans ces pages

Où l’auteur s’admire en habit. »

« Je n’en sais trop rien mais je gage

-Répondit ce grand personnage-

Que nous lui servons d’alibi. »

« Voyons, quelque soit le passage,

L’on entend parler que de lui !

En commençant son badinage

Je vois bien qu’il nous nomme et puis

Plus rien. Cela frise l’outrage ! »

« Il peut parler tant qu’il lui plaît

De lui, c’est nous qu’on reconnait. »

Certes ! D’ailleurs je m’y résigne,

Vous seuls avez quelque crédit

Dans les vers, pourtant mes amis,

A la fin c’est moi qui les signe…

                               ***

Quatre mots.

Quatre mots vous diront la pluie,

Non, je n’avais guère le choix,

Quoique j’écrive je m’ennuie

Et le temps traîne autour de moi ;

Quatre mots vous diront la pluie.

Gris de l’ardoise et noir de suie,

C’est une averse à chaque fois,

Une tristesse à bout de toit,

Des larmes que le vent essuie…

Quatre mots vous diront la pluie

Mais je n’avais, de vous à moi,

Guère le choix.

                               ***

L'arc-en-ciel.

(Plage de Guidel - Bretagne.)

Le faix pesant de mon passé

Fléchit mon présent en arrière

Et je trébuche à la lumière

Des jours de longtemps délaissés.

De la saison des canicules

J’espère un orage de feu

Qui, sauvage, balaye et brûle

De ce qui fut, tout ce qu’il peut.

J’espère en la rivière en crue

Qu’elle charrie en son torrent

De noir oubli, les choses vues

Que je m’en vais remémorant

Et je guette la survenue

Pour ce qu’il reste d’essentiel

En cette existence têtue

De l’immense arc-en-ciel.

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