Minuit l'étrange.

A pas comptés mais cependant,

Mais sûrement, il s’achemine,

Minuit chagrin, minuit content,

A pas comptés mais cependant.

Minuit l’étrange, indépendant

De ce qui fut ou se dessine,

A pas comptés mais cependant,

Mais sûrement, il s’achemine.

                               ***

Je vous écris.

C’est le plus profond de la nuit

Où la trame du temps est vide,

Où rien ne bouge, où rien ne bruit,

Où nul n’attend, où rien ne luit

Que la lampe unique et placide

Sous laquelle je vous écris

Et vous décris mille pensées

Grises qui me peuplent l’esprit.

Demain qu’en aurez-vous appris ?

Rien. Je les aurai effacées

Comme s’enfuient, comme s’envolent

A la diligence du vent

Ce qu’on lui jette de paroles

Et cette ombre qui se désole

D’avoir laisser passer le temps,

L’espoir, le rêve et le moment.

                        ***

Vilain temps.

Cette époque est « bout de ficelles »,

« Miettes », « débris », « rogatons »,

En un seul mot pas vraiment belle ;

Cette époque est « bouts de ficelles ».

Elle est au fond de l’écuelle

Très « épluchures », très « crouton » ;

Cette époque est « bout de ficelles »,

« Miettes », « débris », « rogatons ».

                               ***