Entracte.

Je goûte cet instant de paix,

De tranquillité, de silence,

Quand la mémoire enfin se tait ;

Je goûte cet instant de paix.

J’envoie au diable, au grand complet,

Les vœux, les projets en instance

Et les souvenirs dont j’étais

Le prisonnier par complaisance.

Et tout ce dont je me défais,

Avec une parfaite aisance,

C’est ce que j’appelle un progrès,

C’est que je nomme une chance.

Cet état d’esprit guilleret

Dure, hélas, le temps que j’y pense,

Assez pour nourrir mes regrets,

Pas assez pour mon insouciance.

Mais ce moment vide me plaît,

C’est un refuge, une défense ;

Je goûte cet instant de paix,

De tranquillité, de silence.

                               ***        

Notes et mots.

La nef est d’ombre, obscure aux bas-côtés,

D’ombre et de chant, de lente psalmodie,

De prière et de paix en harmonie

Sans le souci des siècles incomptés.

Le ciel où le fût des colonnes monte

Se nimbe d’or, voici venir la nuit,

Ce sont les chants que le silence suit,

Psaumes sans fin où l’âme se raconte.

Notes et mots s’unissent dans le chœur,

De répons en répons[1], au fond des stalles[2]

De bois sculpté, lente, la nuit s’installe

Que l’on perçoit paisible dans les cœurs.

Sous les voutains[3] s’éteignent les grisailles[4],

Il fait nuit noire et le chant va finir

Mais le silence avant qu’on ne s’en aille

Un bref instant encor va nous unir.

                               ***       

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[1] Répons : subst. masc., dans le chant liturgique le moment ou le chœur répond au  chant de l’officiant ou du soliste.

[2] Stalle : subst. fém., rangées de sièges qui se font face le long du chœur et où la communauté des desservants d’une église prend place pour chanter l’office.

[3] Voutain : subst. masc., portion de la voûte délimitée par ses arrêtes ou par les ogives.

[4] Grisaille : subst. fém., vitrail composé de verre blanc ou gris (ou de nuances de couleurs tirant vers le gris).

Tel est l'Hiver.

Gris, noir, ocre et terre de Sienne,

Jaune soufre ou filasse et bleu

Si pâle au ciel, ce sont les tiennes

Ces couleurs, Hiver, et c’est peu.

J’oubliais, quand le soleil brille,

Celle du cornouiller sanguin,

Rouge-vieux sang de la famille

Des impunis quoique assassins.

Et dessus les chemins, la boue,

L’étang gelé au vent glacial

Qui vient vous écorcher la joue,

Même en marchant d’un pas martial,

Emmitouflé dans plus de laine

Que jamais n’en porta mouton .

Tel est l’Hiver : fume l’haleine

Qui vient geler sur le menton…

Et les reflets de la rivière,

Courent toujours indifférents,

Entre les éclats de lumière

Sous les saules désespérants.

                               ***