Trois Fois Rien.

FRAGMENTS D’ENVELOPPES.

Possédant.

Chanceux êtes-vous les rêveurs

Qui là où tant n’ont que la terre
Possédez plus qu’un univers.
Chanceux de connaître des joies
Qui ne sont qu’à vous-mêmes
Et bien plus qu’une peur
Et d’ignorer la loi
Du temps sur vos routes lointaines.
Chanceux êtes-vous, fervents des mots
Et serviteurs,
Vous qui dites : « bientôt »
Où tant d’autres savent : « jamais ».

  ***                                                      

Instantané.

Svelte inconnue au pas pressé,

La grisaille annonce le soir
Et peut-être bien que vouloir
N’est pas assez.

Vous n’êtes qu’un fragment d’éphémère,

Parce que vous désirez et que l’on vous désire
Vous pensez avoir un destin
Mais vous n’avez qu’à peine
Un commencement et une fin
Et quand bien même
Vous vous accrocheriez à vos chimères,
Il n’en serait ni mieux, ni pire :
Vous ne feriez quand même que passer.
Vague moment d’une mémoire infime
Qui n’avez pas même un présent,
Au coin d’une rue de la ville,
Vous n’appartiendrez guère au temps
Qu’autant
Que ma rime futile
En préservera les fragments.

***

Place Publique.

Froide après-midi de février

Entrepavée de mégots

Et de petits bouts de papiers

Sur le rectangle d’une place

De gris manteaux et de bonnets.

Mon regard chasse mes désirs désuets

Aux silhouettes fluctuantes

Engaînées de fantasmes

Qu’excitent le vent aigrelet,

Contrepoint en un lit douillet

Des amours rassasiées.

Mais la ville est toujours la ville

Etrangère à hauteur de toit

Que nul ne regarde ou ne voit.

Couverture à même le sol

Et caressant son chien,

La jeunesse n’est rien,

Celle du mendiant me désole

Et sa maigreur aussi.

N’ai-je pas, moi-même, si froid ?

J’ai fait si peu,

Je n’ai rien dit

Et je suis reparti

Le nez au vent.

***       

Destins.

Tu ne connais pas ta profondeur

Ni les racines immensément lointaines

Qui sont les tiennes…

Le temps y meurt

Et notre amour y naît.

Celui qui nous unit,

L’a fait

Il y a si longtemps,

Que rien de ce qui fut

Que rien de ce qui vient

Ou qui sera conçu

Ne s’en souvient.

Ce fut de toute éternité

Et du premier regard,

Un décret arrêté

Sans le moindre hasard

Et pour mille détours

Pas une seule erreur,

Pas une heure incertaine.

Il n’y a rien à dire d’autre :

Ne sais-tu pas la profondeur,

Les racines immensément lointaines

Qui sont les nôtres ?

 ***     

Sans Retour.

Je suis un enfant

Que l’on n’a pas laissé jouer
Et maintenant,
Adieu mémoire,
Adieu présent,
Je me raconte des histoires.
Je n’ai rien oublié
Et je me souris à moi-même
En parcourant un univers
Que j’aime.
J’y vais si loin, si loin,
Que je m’y perds
Mais sans regrets, sans autre soin,
Sans autre loi
Que celle-ci :
Pas un seul regard en arrière,
Plus jamais autrefois.

      ***                                                      

Tableau d’une Ville en Hiver.

La rue déserte

Où l’ombre de l’Hiver feuillète
Les cheminées,
Où la nuit marche à pas pressés,
Mains blanches, lèvres bleuies,
D’une démarche sèche
Où frissonne un désir enfoui
Sous le seuil clos des portes.
Et puis, là-bas, au carrefour
L’obscur espace d’un mystère
Que bordent les trottoirs de pierre
Et ce silence sans défaut,
Si lourd d’attente et de rumeurs,
De clameurs
Et d’échos.
Tableau d’une ville en hiver,
Sommeil d’ardoise
Et de portes cochères,
De caniveaux et de pavés,
De frontons barbelés,
D’arches sévères
Et de clochers
Que garde une fenêtre
Où je me vois.

  ***                                                      

Saisons du Monde.

Glace et midi, neige et poussière,

La route blanche de l’hiver,
La route bleue de nos étés,
Ensemble pour me raconter
L’éclat d’étain de la mare gelée,
Le chant nocturne des fontaines,
La rose d’octobre entêtée,
Le givre des forêts lointaines
Et le goût de la liberté,
Pour me dire l’ombre volage,
Le vent qui court, le soir qui vient
Et l’écume au lit de la plage,
La nuit, les aboiements d’un chien
Qui doit veiller sur la campagne
Et que nos pas entrelacés réveillent,
Sinueuse béatitude
Des échos ajournés,
Miroirs trompeurs, glaces sans tain,
Mots fallacieux, mots éventés,
Souffle muet,
Ombre de l’amplitude,
Telle est le murmure du monde,
Telle est sa vérité.

  ***      

                                                

Pâques.

Et l’air sent Pâqu(es) et le Printemps

Qui sont tout un :
Un mélange de feuilles à venir
Et de douceur au bord du vent
Et d’horizon plus vaste
Et d’espace plus grand.
Une promesse à retenir
En ses mots opportuns :
Comme un rideau de pluie
Effrangeant les nuages,
Un ciel gris de passage
Sur un ruisseau qui luit.
Au miroir de l’ornière,
Un reflet de l’azur
Découpant sa lumière
Sur la route où l’Hiver
Avait dresse des murs,
Des obstacles de pierre
Comme ses jours, …défunts.

  ***                                                      

La Tasse de Thé.

Dans une tasse d’ambre clair,

Une simple tasse de thé,
Minuit s’imagine et se perd
Dans cette pièce où la clarté
D’une lampe unique s’oppresse
De tant et tant d’obscurité.
Pourtant cette ombre est sans tristesse,
Riche surtout d’aménité,
De calme et de douceur oisive.
Les mots ont l’existence lasse,
Déjà, d’un désir exaucé,
Tous mes livres sont à leurs places
Comme ils l’étaient dans le passé.
Mots anciens dont je suis la trace,
Je me réjouis des bons côtés
Du temps qui fuit et qui s’amasse
Discrètement en aparté.

En votre honneur minuit s’efface

Et je lève ma tasse
De thé…

               ***                                                     

La Lutte et le Printemps.

Ce n’est qu’un seul jour de lumière

Dans l’ombre encore de l’hiver,
Pas de quoi se persuader
Que le printemps est arrivé.
Premier contact, brève visite
Et même les bourgeons hésitent
A prendre au sérieux la douceur
D’un soleil de neuf heures.

Un peu de vent venu d’Ouest,

L’attente et l’espoir font le reste
Mais le bonheur reste prudent.
Même à deux, assis sur un banc,
Le doute et l’espérance luttent,
On comprend bien que tout débute,
Que tout est possible et pourtant,
Que tout dépend du temps…

              ***       

Compagnon de Voyage.

« C’est une triste route que celle qu’on fait en solitaire »

Se disait un gourdin.
« L’homme n’est pas un compagnon, c’est un gamin,
Pour moi qu’on a taillé dans un chêne tricentenaire.
De quoi parlerions-nous ?
Dessus, dessous,
Nous n’avons aucun point commun.
Je veux bien soutenir sa main
Et guider son voyage
Mais rien, non, rien ne nous unit
Et rien ne nous rapproche.
Moi seul connais le bon usage,
Du gué, du sentier, du passage.
A la moindre ronce il s’accroche,
A la moindre pierre il trébuche
Quand je connais la moindre roche,
La moindre ornière et toutes les embûches,
Tous les climats et tous les paysages.
De quoi parlerions-nous
Quand je suis sage
Et qu’il est fou ?

  ***                                                      

 Au Troisième.

Voici mon troisième et dernier printemps

Et ma nouvelle et très profonde mue,
Le vent frissonne au bord d’un monde à nouveau nu
Où mon cœur naît rêveur, si loin de ce qu’il fut :
L’aube et le jour sont lents.

Riez bosquets légers aux rameaux murmurants,

Les papillons amoureux de l’instant,
Volent joyeux de corolle en branchage
Et la feuille a souri aux gouttes de passage
D’un sourire sans âge.

Sous la croix des hivers, mon existence est brève,

Car si le grain ne meurt, nulle moisson ne lève,
Sous le vieux tronc noirci, coule encore la sève
Qui gonflera dans la moiteur des nuits
L’orbe féconde de mes fruits.

        ***                                                      

                                                 

L'été décline.

 

 

 

L'été décline doucement

Aux champs damés d'ocre et de paille,

Jour et nuit vont inversement;

Les ombres grandissent de taille.

 

Aux verts de mêle un reflet d'or,

Déjà quelques roux apparaissent

Ici ou là, cernant le bord

D'un feuillage où le vent paresse.

 

Les prés fauchés sentent le foin,

On voit fleurir les digitales

Le long des bois, de loin en loin;

La rose effeuille ses pétales.

 

La fraicheur s'en revient au soir,

Le petit matin la prolonge,

On y peut même apercevoir

Un voile de brume et de songe.

 

Autrefois, à ce moment là,

Je sentais approcher l'école,

Et le bonheur qu'elle voila,

Encore aujourd'hui, me désole,

 

De n'avoir pas été vécu

Au moins autant qu'il pouvait l'être

Mais je n'ai plus été déçu

Depuis que je suis mon seul maître.

 

Et tant pis pour le marronnier

Qui perd au vent ses feuilles mortes

Et pour les jours aux mots confiés

Que l'encre des pages emporte.

 

Tant pis si midi maintenant

N'a plus toute sa gloire entière,

Si tout le long de la rivière,

Sans bruit, flâneur et nonchalant,

L'été décline doucement.

 

              ***

 



Que Faire ?

 

Un matin frais se lève,

Que ferai-je aujourd'hui ?

Mes vieux soucis font trêve,

L'incertitude a fui,

Un matin frais se lève,

Que ferai-je aujourd'hui ?

 

Irai-je par les rues

En chantonnant cet air

Aux notes inconnues

D'un poème à l'envers;

Irai-je par les rues ?

 

Ecrirai-je des mots

A la flamme fugace

D'un amour sans repos

Afin que le temps passe;

Ecrirai-je ?

 

Non, j'irai nettoyer,

N'est-ce pas plus utile

Que d'ainsi versifier

Sur des thèmes futiles ?

Non !

 

          ***

 

 

Facettes de l'été.

 

 

 

 

Je termine ma sieste et je me dis; "allons,

Ne faut-il pas, au moins un peu, que je travaille ?"

Des trottoirs gris il monte une chaleur de plomb

Et le ciel flambe aux toits comme flambe la paille,

La tuile rutilante et la brique de feu

De leurs alignements qui dominent les rues

Réverbèrent l'été, violent et voluptueux,

Où s'enfoncent tout droit de longues avenues.

Est-il une campagne aux peupliers ombreux

Où la rivière rêve à des baigneuses nues,

Où le vent et le flot murmurent bienheureux,

Le refrain alterné de strophes inconnues,

Où l'ombre peint l'amour au poli des galets

Dans les reflets de l'eau que sa fraîcheur enchante,

Où le sable scintille au jeu doux et muet

De la lumière d'or et des ombres dansantes ?

 

                             ***

 

 



 

 

Ombre et lumière.

Ombre et lumière sur la mousse

Dansent au bois l'après-midi,

Quel désir attire et repousse

Les mots que nous n'avons pas dits ?

Quel sentier mène à la clairière

Où nos jours nous ont précédés

Et lequel autre à la chaumière

Dont le seuil est abandonné ?

L'été n'a plus votre sourire

Où donc ai-je perdu le mien ?

Je ne saurais pas vous le dire,

Le terme est fait de tous ces riens.

Les lys dans le jardin se fanent,

Vous ne pouvez y retourner,

La serrure sans clé condamne

Tous ceux qui l'ont abandonné.

Il vient un soir de lune rousse,

Jamais ma chanson n'a trahi;

Ombre et lumière sur la mousse

Ont dansé tout l'après-midi.

                    ***

Les Quatre Routes.

 

 

 

Au croisement de quatre routes

Je me suis assis un instant,

Ce n'est pas que marcher me coûte

Mais il faut savoir où l'on tend.

 

Sur quatre laissons la première

Par laquelle je suis venu:

Pourquoi retourner en arrière

Et voir ce qu'on a déjà vu ?

 

Quant à la seconde elle mène

Vers la pénombre des forêts,

Mais aujourd'hui l'ombre me gêne,

Tous les sous-bois ne sont pas gais.

 

Quant à la troisième elle gagne,

Montant au travers des rochers,

L'aridité de la montagne,

La douceur ne peut s'y cacher.

 

La quatrième suit la plaine

Au fil des champs et des vergers,

Elle m'a dit: " je suis sereine"

Et je m'en vais m'y engager.

 

              ***

 

 



L'Heure des Nénuphars.

Dessus cet étang paisible,
Glisse un mauvais temps serein,
Quelques gouttes invisibles
Tambourinent leur refrain.

Fleurs d'une blancheur à part,
Feuilles dessinées au trait,
Le temps s'écoule en reflets,
A l'heure des nénuphars.

La rive où les ombres tremblent
Murmure aux herbes bavardes
Des rêves qui leur ressemblent,
Des secrets que nul ne garde.

L'été fuit au fil de l'eau,
Nymphéas et cardamines,
Anémones, nélumbos
Y fleurissent ma comptine.

               ***

Comment.

 

 

 

Comment voulez-vous que j'enclose

Mon amour en ces pauvres mots,

Mots de toujours, petites choses

Qui peuplent livres et journaux ?

 

Mon amour s'écrit en orages,

En bourrasques de vent amer,

En vagues mourant sur la plage,

En bois sombres où l'on se perd.

 

Il s'écrit en feux de l'aurore

Sur les sentiers de l'horizon,

Aux soirs de crépuscule encore

Où l'ombre creuse des sillons.

 

Il s'écrit en rêves d'étoiles

Qui scintillent dans la minuit,

En matins que la brume voile,

En forêts où l'été s'enfuit,

 

En froide blancheur du silence

Sur les champs nus et dépouillés

Pour celle qui m'a oublié,

Et dont l'amour s'écrit absence.

 

           ***

 



Hélas.

 

Des amours en bouton
Aux roses défleuries,
Il est bien court, ma mie,
Le temps de nos saisons.

Il est bien court le temps
Des grandes espérances
Et des grandes vacances
Aux étés de l'enfant,

Celui de la beauté
Et celui des caresses
Et celui des promesses
Et de la liberté,

Ce temps qui fuit frivole
Comme un reflet dans l'eau
Ou l'aile d'un oiseau
Qui si vite s'envole,

Il est bien court le temps
D'une existence d'homme
Qui n'a pour toute somme
Que la plainte du vent.

            ***

L'ombre des Refrains.

Je n'ai guère en tête ce soir
Que des refrains bien éculés,
Les neufs que je voudrais avoir
Où me faudra-t-il les voler ?

Le plomb de mon esprit me pèse,
Mon coeur est rassasié de vide,
L'absence est une dure ascèse
Et le temps est un maître avide.

Quel chant ai-je pu oublier ?
Quelle parole a-t-il manqué ?
Des chants pour aimer et lier ?
Des chants à vivre et à moquer ?

Où sont donc les chansons nouvelles
Pour mon amour et toutes celles,
Les joyeuses, les solennelles,
Que cette nuit pourtant recèle ?

Je cherche et ne sait pas trouver,
Par les places ou les ruelles,
L'ombre des refrains rénovés
Dans la rumeur qui les révèle.

              ***

Du Quotidien.

 

 

 

 

En certains soirs d'insondables tristesses

Il m'a semblé que rien au grand jamais

N'avait valu le prix que je payais.

Ce n'était pas de grands soirs de détresse,

Mais seulement le poids du quotidien,

De trois fois rien en banales faiblesses,

L'existence soudain qui vous oppresse,

Le temps enfin qui ne vous laisse rien.

Et j'ai douté, comme le croyant doute,

Qu'il y ait jamais eu de bon chemin

Où l'on puisse trouver la paix enfin

Et un espoir quelque part qui m'écoute.

Et j'ai pleuré, comme tout enfant pleure,

Quand le monde soudain paraît trop grand

Et le laisse si seul, au dernier rang,

Prince étonné que demain soit un leurre.

 

                  ***

Un Eté à Strasbourg.

Ce sont les premiers jours d'été:
Dans une cour tout à côté,
Les rosiers croulent sous les roses
Et mille herbes folles encloses
Envahissent le pied des murs.
Là-haut, le ciel est d'un bleu pur
Et le soleil sur les façades
Vous réverbère des rasades
D'une inextinguible chaleur.
L'ombre chez moi se fait torpeur
Et grise douceur alanguie
Où les heures vont sans envie,
Sans se compter et à pas lents,
Au bras des instants somnolents.
C'est la chemise grande ouverte
En admirant les feuilles vertes
Des capucines du balcon
Que j'écris ces vers si profonds...

               ***

Les Combrailles.

Il pleut sur les routes désertes

Et les fleurs du premier printemps,
Sur les premières feuilles vertes
Et les vergers vêtus de blanc,
Il pleut aux quatre coins des haies,
Des ruisseaux et des champs.
Il pleut sur des chemins de craie,
Il pleut tout au bord des étangs,
Il pleut sous un ciel froid et sombre
Et sur un vieux clocher roman,
Il pleut sur les tristes décombres
De je ne sais quel bâtiment
De ce bourg aux persiennes closes
Où les rues luisent doucement
Pendant que le grésil dépose
A chaque toit un cerne blanc.

                    ***

L'Amour.

 

 

 

L'amour ne "tourne pas la page",

Il persiste et demeure

Dans l'éternité de son âge,

Un voeu que nul regret n'effleure.

En sa puissance transmuée,

Il règne au-delà de la terre,

Le jour, colonne de nuées,

Et la nuit, flamme solitaire.

 

Il a la patience du temps

Et la certitude du sort,

Il a le murmure du vent

Pour lui donner quelquefois corps

Et la caresse d'un rayon

Aux heures douces du couchant

Pour faire oublier ses haillons

Et chaque aube redit son chant.

 

                ***

 



Etat de Manque.

Il me manque un jardin,

Quelques pieds de persil,

Deux ou trois de tomates

Et par dessus enfin

L'aube ou le crépuscule,

L'hirondelle du soir,

Le merle du matin.

Des tulipes à Pâques

Et des roses en juin,

Des glaïeuls, des dahlias,

Des cosmos, des lupins

Et des pois de senteur;

Je le dis tout à trac:

Il me manque un jardin !

Une pelouse à tondre,

Des lilas au printemps,

Des jacinthes à l'ombre,

Des narcisses devant

Et des ... engoulevents,

Un oiseau pour la rime

Mais la foule unanime

Dit: "Non, un chat-huant !"

Je perds un peu le fil

De ce texte charmant

Qui manque également

D'homogénéité,

De suivi et de style

Mais moi je cherche en vain

Une belle de jour

A qui le soleil nuit,

Une belle de nuit

Que je mettrais à jour

Si un jour

Mon amour

En avait les moyens

Mais, hélas au refrain,

Il me manque un jardin.

              ***                        (Extrait de "Fragments d'Enveloppes".)



La Nuit.

Palais Rohan. Strasbourg.

La nuit silencieuse autour des pages
Où quelques mots s'assemblent au passage
Des heures alentour de la minuit,
Sans trop chercher où leur ligne conduit,

La nuit tranquille et la nuit qui sourit
De constater que je n'ai rien appris
Et que je crois toujours à des chimères,
Aux plumes d'oie, aux réverbères...

La nuit sans fin, oublieuse des jours,
Toujours pressés d'être à jamais trop courts
Ou trop étroits et dont rien ne demeure
Qu'un peu de cendre et les mots qui les pleurent,

La nuit m'entoure, elle inspire ces vers
Et tout se tait pour rêver de concert
Le même rêve étonnant et immense
D'une paisible et vague inexistence.

                ***

Place de la cathédrale. Strasbourg.

Dix Heures.

J'entends la cloche de dix heures
Egrener ses notes sereines
Lorsque la nuit commence à peine
Aux fenêtres de ma demeure.
Le bronze a la voix d'un passé
Dont ces notes seraient les mots,
La dernière m'aura laissé
Comme un vague et tremblant écho
Des soirs où le parfum des roses
Venait embaumer le quartier,
Quand la plume que je repose
Courrait, vive, sur le papier.

              ***

Parfums.

C'est l'odeur du lilas dans le fond d'un jardin
Qui me réjouit le coeur et quelquefois m'enivre,
Le parfum familier de vieux papier d'un livre
Qui me plaît et me tente et m'amuse sans fin.

C'est aussi la fragrance offerte en chaque rose
Qui me fait espérer ou me fait souvenir
Et cette senteur d'encre où les mots font tenir
La peine et le bonheur et combien d'autres choses...

Un univers étrange, personnel et secret,
D'impalpables plaisirs, de chemins invisibles,
Un monde biscornu peut-être un peu risible
Qui se nourrit d'attente et qui vit de projets.

                           ***

Amants.

Amants, écoutez ma chanson,
Elle ne court que sur huit rimes:
Nos amours ont mêmes façons;
Amants, écoutez ma chanson.

Les yeux fixés sur l'horizon,
Ne discernent jamais l'abîme;
Amants, écoutez ma chanson,
Elle ne court que sur huit rimes.

                 ***

Et Puis...

Quand j'ai fermé la porte,
Je l'ai fait doucement,
Sans colère vraiment,
Ni bruit d'aucune sorte,
Sans soupirs et sans larmes,
Si ce n'est au-dedans,
Sans reproches brûlants
Car le temps vous désarme
Et le monde s'éloigne.
Ainsi la vie reprend
Car l'absence comprend
Et le silence soigne.
Ne restent seulement
Qu'une lointaine image,
Le même sentiment
Et ces mots sur ma page.

           ***

Ce qu'il Faudrait.

 

 

Il ne faudrait guère, ma mie,

Qu'un peu de soleil dans le pré,

Dans le bois après la prairie

Qu'un chant d'oiseau à écouter,

Qu'une rivière qui sourie,

Que le ruisseau pour raconter,

Que la cloche au lointain qui prie,

Que la brise pour murmurer

Et qu'un instant de rêverie

Pour que je sois heureux un jour

Mais il me faudrait, belle amie,

Rien moins, je crois, que votre amour

Pour le rester toute ma vie.

 

             ***

Dame l'Absence.

A ma douce dame l'Absence,
Ces mots d'usage quotidien
Brodés autour de son silence;
A ma douce dame l'Absence.

Poème ancien, piètre chevance,
Pour un amour du tout au rien:
A ma douce dame l'Absence,
Ces mots d'usage quotidien.

              ***

Lecture.

Le siècle en ses moeurs étrangères
Déjà m'abandonne et me fuit,
Ma chance fut très passagère
Et même l'amour m'a trahi.

Sur un banc, cette après-midi,
On me voit cependant sourire,
Dans les mains un vieux livre à lire,
Juste acheté ce samedi.

Le printemps de retour ici,
Dans sa débauche lumineuse,
A pris des teintes merveilleuses
Et tout pourrait être bien pis.

N'étant rien, pour autant je vis,
Moi-même à moi seul s'intéresse,
Rien ne m'attend, rien ne me presse
Et j'aime les vers que je lis.

             ***

Amour "Renaissance".

Je vous ai aimé, en mourant
Sous le faix pesant de mes peines,
Jamais achevées un moment
Et cependant soyez certaine
Que je n'en conçois nul regret,
Ni ne vous en fait remontrance
Que ce soit de loin ou de près,
Ce fut au gré de l'espérance
Que je vous aimais, en mourant,
Qu'en mourant je vous aimerai.

                   ***

Les Aubes Grises.

Les soirs se feront plus obscurs,
Les aubes se lèveront grises;
Aux hivers de plus en plus durs
Les soirs se feront plus obscurs.

Et les printemps seront moins sûrs
Que les étés restent de mise;
Les soirs se feront plus obscurs,
Les aubes se lèveront grises.

Les soirs se feront plus obscurs,
Nous n'arrêterons pas la bise
Et même au-dehors de nos murs,
Les aubes se lèveront grises.

Car l'horizon manque au futur
Des jours dont le cours se ravise:
Les soirs se feront plus obscurs,
Les aubes se lèveront grises.

                ***

Carnaval de Mai.

J'aime le silence des nuits
De ce printemps qui chante
Des souvenirs enfuis

Et ces moments où l'on s'invente
Mille déguisements,
Mille illusions charmantes.

Joignons jadis à maintenant
Dans la valse éphémère
De nos amusements,

Carnaval de nos joies légères,
Tourbillon qui conduit
Nos fêtes passagères

Au rendez-vous qui les poursuit,
Quand règne sur la terre
Le silence des nuits.

           ***

Assis dans un Jardin.

 

 

 

Je suis assis dans un jardin,

Un jardin qui n'est pas le mien

Mais où je rêve que tu viens

Car l'amour vrai n'a pas de fin;

Je suis assis dans un jardin.

 

 

C'est ainsi que vit l'espérance,

Toujours en marge du destin,

Telle est la douceur de l'errance

Dont le songe nourrit demain;

Je suis assis dans un jardin.

 

 

L'amour n'est pas une promesse,

Sous le lilas c'est un parfum,

Presque un souvenir de jeunesse...

Des images, des mots se pressent

Dont tous les poèmes sont pleins,

La raison meurt en ces confins;

Je suis assis dans un jardin.

 

Comme s'il fallait qu'il revînt,

J'écrivis ceci de ma main

Et quoique sachant cela vain,

Je t'attendais dans ce jardin.

 

             ***

Lilas et Glycines.

Temps de lilas et de glycines
Et de la douceur alanguie
Des après-midis qui dessinnent
Les arabesques de la vie,

Mots de l'attente et de l'amour,
Aux crépuscules pleins de paix
Et dans sa gloire au point du jour
Toute l'impatience de Mai,

Et tant de projets de voyage
Pour qui sait quelle destinée,
De découvertes en passages
Pour donner un nom à l'année,

Et tant d'exubérance, tant...
Tant de raisons d'être content,
Que rien d'autre n'est important:
Il n'existe que le printemps !

                  ***

Un Goût d'Hiver.

Je crois qu'à ces lignes désabusées,
Car le printemps a le goût de l'hiver,
Il faut trouver des rimes bien usées
Et des mots sans éclats, pesants, amers,
Il faut des figures mal composées
Et d'un style rugueux et peu disert
Car le printemps a le goût de l'hiver.

Il faut, avec des notes désolées,
Cette tristesse immense du désert,
Le deuil de ces illusions envolées,
L'obscurité des nuits où l'on se perd,
L'orgueil déchu d'une ville rasée
Et ce refrain qui monte de la mer
Car le printemps a le goût de l'hiver.

Il faut les pleurs de nos amours brisées
Et pour ce mois de Mai que l'on vit à l'envers,
Aux matins blancs qui rêvait de rosée,
Plaintes, soupirs et regrets de concert
Car le printemps a le goût de l'hiver.

                     ***

Jour de printemps.

Midi a la grande douceur

Des jours de printemps sans histoire,
J’en garde certains en mémoire…
Que les lilas sont beaux en fleurs !

 Le vent raconte mon histoire,

Laquelle est semblable à beaucoup ;
Combien le monde paraît doux…
Malheur à qui ne peut le croire.

Et dans la chaleur d’un beau jour
Malheur à qui ne sait sourire
Et fut-ce pour un grand amour,
Malheur à celui qui soupire.

 Malheur aux enfants de la nuit

Ses amants et ses interprètes,
Et tant pis pour eux s’ils s’entêtent :
L’oiseau chante et le soleil luit.

En serpentant le long des prés,

Le ruisseau me dit bien des choses
Et la lumière a dévoré
L’ombre où le chêne repose.

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