Il pleut sur les
routes désertes
Et les fleurs du
premier printemps,Sur les premières feuilles vertes
Et les vergers vêtus de blanc,
Il pleut aux quatre coins des haies,
Des ruisseaux et des champs.
Il pleut sur des chemins de craie,
Il pleut tout au bord des étangs,
Il pleut sous un ciel froid et sombre
Et sur un vieux clocher roman,
Il pleut sur les tristes décombres
De je ne sais quel bâtiment
De ce bourg aux persiennes closes
Où les rues luisent doucement
Pendant que le grésil dépose
A chaque toit un cerne blanc.
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