Dimanche soir.

Le dimanche promet toujours plus qu’il ne tient,

Ce coquin trop pressé passe toujours si vite

Que de ce qu’on envisageait, on ne fait rien

Ou presque rien. Quoiqu’il en soit on l’en tient quitte

Car il est tout sourire et c’est un beau parleur

Qui ne veut surtout pas vous causer de la peine,

Il vous l’affirme donc, et la main sur le cœur :

« Juré, il fera mieux la semaine prochaine.

Vous dites oui mais au fond vous le savez bien :

Le dimanche promet toujours plus qu’il ne tient.

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Au bord du canal.

Dimanche après-midi, canal du Rhône au Rhin,

Le ciel est plat, l’hiver s’enfuit, mais à son train,

Et les champs sont boueux et les bois sont éteints ;

Du moins les chiens gambadent.

Des cygnes présomptueux répètent leur parade,

Leurs reflets semblent gris, les lointains sont maussades

Et les prés sont couleur de foin et de vert fade

Mais du moins on prend l’air.

D'autres le font aussi, nous flânons de concert,

Effacés, indistincts, semblables et divers,

Échangeant un salut et trois mots peu diserts

Qu’aussitôt l’on oublie.

A quoi tient quelquefois ce qu’on nomme « la vie » :

Deux tiers de rituels, un de monotonie,

Pour beaucoup de réserve, un peu de bonhomie,

Un sourire contraint,

Dimanche après-midi, canal du Rhône au Rhin.

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