Mon Soleil.

Musée de l’œuvre Notre-Dame - Strasbourg.

Mon soleil est près du couchant

Et sa lumière diminue

Mais si sa chaleur s’atténue

Elle suffit,  en s’approchant,

A réchauffer les cœurs perdus

Que réunit la même errance

Et qui connaissent la souffrance

De n’être jamais entendus.

Est-ce Râ, le soleil de Thèbes ?

Est-ce Phoebus, est-ce Apollon ?

Demain son char, ses étalons

Iront se noyer dans l’Erèbe ;

Profite donc quand tu le peux

Car le temps fuit à tire d’aile,

Nul soleil sur les asphodèles

Dans le jardin des bienheureux.

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Constatez...

De sa fuite, le temps ne se contente pas,

Il faut qu’il change tout et qu’après son passage

Il ne reste plus rien, non, pas même l’image

Des lieux où nos amours ont fait leurs premiers pas.

Rien ne reste constant, rien ne dure ici-bas,

Le toit de nos parents comme nos paysages,

Même le souvenir nous trahit avec l’âge

Et l’espoir qui jadis nous prenait par le bras !

Ayant compris, je confie à ma plume

Le soin de dévoiler, d’arracher à la brume

Qui monte, le meilleur de ces jours d’autrefois :

La tranquille douceur et la calme insouciance

Et l’émerveillement et les premiers émois,

L’impossible pour but et le rêve pour science.

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