Dahlia, fleur soleil hérissée
De couleurs et de reflets fauves
De safran, d’orange et de mauve,
Depuis longtemps outrepassée,
Ton heure me fait souvenir
D’une bien jolie aventure…
Suffiraient donc pour qu’elle dure ?
Pour que l’aventure et la fleur
Qui sont depuis longtemps fanées
Reviennent parler à mon cœur
La langue d’amours surannées ?
Il passera bientôt la digue.
Ni le pourquoi ni le comment
Ne m’intéresse ou ne m’intrigue.
Après, advienne que pourra,
On sauvera ce qui peut l’être
Et poursuive qui poursuivra :
De quoi sommes-nous vraiment les maîtres ?
N’est-on pas plus qu’un sablier
Que grain après grain l’heure vide ?
J’écris pour ne pas oublier
Mais chaque mot creuse une ride.
Je ne m’amuse pas beaucoup
De voir où l’Histoire chemine
Certain de m’y casser le cou
Mais il faut bien que l’on termine…
La rose est un symbole,
On en fait des poèmes
Dont chaque mot s’envole
Au souffle d’un « je t’aime ».
Des poèmes pour elles
Comme autrefois.
« Elles », c’est toi,
L’unique parmi celles
Qu’ici l’on voit.
Et qui le sait mieux que la rose,
La rose qui, si tu m’en crois,
Pourrait t’en dire bien des choses
Si nous nous retrouvions tous trois.
Mais j’écris de la rose
Comme j’écris de toi :
Au loin. Pour quelle cause ?
Le destin me l’impose
Ce n’était pas mon choix.
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