C’est un
poème bâclé
De quatre
bouts de ficelle
Et d’une
poussière telle
Qu’on n’ira
pas le voler.
Rien n’y
tient vraiment ensemble,
Le sens en
est incertain,
Son rôle, à
ce qu’il me semble,
C’est d’être
et il est atteint.
Dans ce qu’il
propose à lire
Il n’est
aucune leçon,
On ne peut
pas faire pire,
Aussi, maintenant
pressons,
D’autant que
dans cette strophe,
La dernière
heureusement,
Tout est de
la même étoffe
Et rien ne
change vraiment.