Midi en Espagne.

Le temps s’écoule à sa façon :

Il parcourt la nuit d’une traite,

Il va, le jour, en limaçon,

A la midi  même il s’arrête

Et des arbres de fer forgé

Bordent les grandes places vides

Que longent seuls des étrangers.

Tout au bout des champs d’ocre aride

Il pousse des sommets bleutés,

De vagues feuillages se grisent

De la poussière de l’été.

L’octogone clair d’une église

Veille sur un cloître roman,

Un filet d’eau bruit doucement…

Les lacets d’une route gagnent,

Au flanc désert d’une montagne,

La fournaise d’un ciel d’Espagne.

                      ***

Une Ville du Sud.

Pierrailles et pavés qui sinuent rapprochés

Séparent ces ilots que le soleil éclaire,

Humbles couverts de pierre, allègres, sans misère

Dessous le bleu d’un ciel aussi haut accroché.

Muraille contre murs, comme un camp retranché,

Dans ce très peu d’espace où les toits se resserrent,

Les créneaux d’une tour jaillissant de la terre

Plongent un long regard au-delà du rocher.

Et la ruelle tourne et sous la porte altière

Serpente et se déroule ainsi qu’une rivière,

Unissant l’ombre fraîche au midi plein d’éclat

Puis se faisant chemin sur la crête inégale,

Se perd sous l’olivier au milieu du fracas

Grésillant et heureux de milliers de cigales.

                                ***