Potiche.

 

J’appartiens à ce genre de potiches

Dont certains salons provinciaux s’entichent.

Entre deux petits fours une maîtresse

De maison aime à lancer à l’adresse

De ses invités une phrase comme :

« Voyez-vous là-bas, dans son coin, cet homme ?

Et bien c’est un poète et, croyez-moi,

Bizarre et farfelu, comme autrefois,

Imaginez un peu : cet homme rime !

 

Sans les efforts de l’acteur qui se grime

Et doit savoir cent tirades par cœur

J’ai le même succès et la clameur

Me le confirme en touchant au vacarme :

Je suis une attraction pleine de charme

Dont la valeur surtout ne cède rien

A celle d’un tesson mérovingien.

 

Il est bon de s’instruire quand on mange

Et que l’on boit et l’hôtesse est aux anges…

 

 

Grisaille et gloutons.

Poème alambiqué des grisailles d’hiver

Aux bons soins des corbeaux, cette bruyante engeance

De mes après-midis – seul moment où je pense,

A moins que je n’écrive et ne fasse des vers -.

 

Ma fenêtre est-ce un restaurant à ciel ouvert ?

Miettes de la ville aux hivers d’abondance

Dont ces oiseaux gloutons se remplissent la panse,

Qui leur a mis la nappe et dressé le couvert ?

 

Freux, corbeaux et choucas tout comme vous, corneilles,

Zélés compositeurs de chansons sans pareilles,

Allez donc me chanter janvier un peu plus loin !

 

Allez fanfaronner aux clochers des églises,

Les jardins silencieux ont de vous grand besoin :

Laissez-moi seul ici raconter des sottises !