Danseurs nocturnes.

Au rythme feutré de la pluie,

Danse l’instant, danse la nuit,

Et la phrase qu’une autre suit,

Le point lumineux et la suie

Et la cire d’une bougie

Comme, à cette table où je suis,

Ma main que la rime conduit.

Sur les toits que le vent essuie

Le temps s’écoule et l’heure fuit,

Au bout de l’averse qui bruit

Ma strophe patiente et s’ennuie.

Et du faîte aux pierres enfouies,

Cent fois retrouvées et ravies,

La même ombre qui me conduit

Et la phrase qu’une autre suit

Et la flamme de la bougie,

Dans ma main la plume qui luit,

Dansant au rythme de la pluie

Me font la moue ou me sourient.

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Sans faconde.

J’écris de peu si c’est du monde

Dont l’aujourd’hui vaut l’autrefois,

De moins encor si c’est de moi,

De quoi d’autre encore à la ronde ?

« De rien » faut-il que je réponde

Lorsque, tranquille sous mon toit,

J’écris.

Et si je manque de faconde,

Si je fais moins que je ne dois

N’y voyez surtout pas un choix :

Sans qu’aucun don ne me seconde

J’écris.

                ***        

Plume à la main.

Que fait-on la plume à la main ?

On brode sur le temps qui passe,

On évoque ses lendemains,

C’est un peu faire du sur-place

En s’imaginant le contraire.

On dit que les mots portent loin,

Les miens, peut-être terre à terre,

Comme moi, restent dans leur coin.

Ils ne dépassent pas la ligne

Où je les ai calligraphiés

Lorsque, pour terminer, je signe

D’un trait au bas de leur cahier.

Que fait-on la plume à la main ?

On compose bien des ouvrages

Qui n‘ont jamais de lendemain

Et dont, vingt ans plus tard, les pages

Découvertes dans un tiroir

Vous feront peut-être sourire

Ou songer sans vous émouvoir

Qu’il était vain de les écrire.

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