FRAGMENTS D’ENVELOPPES.
Possédant.
Chanceux
êtes-vous les rêveurs
Qui là où
tant n’ont que la terrePossédez plus qu’un univers.
Chanceux de connaître des joies
Qui ne sont qu’à vous-mêmes
Et bien plus qu’une peur
Et d’ignorer la loi
Du temps sur vos routes lointaines.
Chanceux êtes-vous, fervents des mots
Et serviteurs,
Vous qui dites : « bientôt »
Où tant d’autres savent : « jamais ».
Instantané.
Svelte
inconnue au pas pressé,
La grisaille
annonce le soirEt peut-être bien que vouloir
N’est pas assez.
Vous n’êtes
qu’un fragment d’éphémère,
Parce que
vous désirez et que l’on vous désireVous pensez avoir un destin
Mais vous n’avez qu’à peine
Un commencement et une fin
Et quand bien même
Vous vous accrocheriez à vos chimères,
Il n’en serait ni mieux, ni pire :
Vous ne feriez quand même que passer.
Vague moment d’une mémoire infime
Qui n’avez pas même un présent,
Au coin d’une rue de la ville,
Vous n’appartiendrez guère au temps
Qu’autant
Que ma rime futile
En préservera les fragments.
***
Place
Publique.
Froide
après-midi de février
Entrepavée
de mégots
Et de petits
bouts de papiers
Sur le
rectangle d’une place
De gris
manteaux et de bonnets.
Mon regard
chasse mes désirs désuets
Aux
silhouettes fluctuantes
Engaînées de
fantasmes
Qu’excitent
le vent aigrelet,
Contrepoint
en un lit douillet
Des amours
rassasiées.
Mais la
ville est toujours la ville
Etrangère à
hauteur de toit
Que nul ne
regarde ou ne voit.
Couverture à
même le sol
Et caressant
son chien,
La jeunesse
n’est rien,
Celle du
mendiant me désole
Et sa
maigreur aussi.
N’ai-je pas,
moi-même, si froid ?
J’ai fait si
peu,
Je n’ai rien
dit
Et je suis
reparti
Le nez au
vent.
***
Destins.
Tu ne
connais pas ta profondeur
Ni les
racines immensément lointaines
Qui sont les
tiennes…
Le temps y
meurt
Et notre
amour y naît.
Celui qui
nous unit,
L’a fait
Il y a si
longtemps,
Que rien de
ce qui fut
Que rien de
ce qui vient
Ou qui sera
conçu
Ne s’en
souvient.
Ce fut de
toute éternité
Et du
premier regard,
Un décret
arrêté
Sans le
moindre hasard
Et pour
mille détours
Pas une
seule erreur,
Pas une
heure incertaine.
Il n’y a
rien à dire d’autre :
Ne sais-tu
pas la profondeur,
Les racines
immensément lointaines
Qui sont les
nôtres ?
Sans Retour.
Et maintenant,
Adieu mémoire,
Adieu présent,
Je me raconte des histoires.
Je n’ai rien oublié
Et je me souris à moi-même
En parcourant un univers
Que j’aime.
J’y vais si loin, si loin,
Que je m’y perds
Mais sans regrets, sans autre soin,
Sans autre loi
Que celle-ci :
Pas un seul regard en arrière,
Plus jamais autrefois.
Tableau
d’une Ville en Hiver.
La rue
déserte
Où l’ombre
de l’Hiver feuillèteLes cheminées,
Où la nuit marche à pas pressés,
Mains blanches, lèvres bleuies,
D’une démarche sèche
Où frissonne un désir enfoui
Sous le seuil clos des portes.
Et puis, là-bas, au carrefour
L’obscur espace d’un mystère
Que bordent les trottoirs de pierre
Et ce silence sans défaut,
Si lourd d’attente et de rumeurs,
De clameurs
Et d’échos.
Tableau d’une ville en hiver,
Sommeil d’ardoise
Et de portes cochères,
De caniveaux et de pavés,
De frontons barbelés,
D’arches sévères
Et de clochers
Que garde une fenêtre
Où je me vois.
Saisons du Monde.
Glace et
midi, neige et poussière,
La route
blanche de l’hiver,La route bleue de nos étés,
Ensemble pour me raconter
L’éclat d’étain de la mare gelée,
Le chant nocturne des fontaines,
La rose d’octobre entêtée,
Le givre des forêts lointaines
Et le goût de la liberté,
Pour me dire l’ombre volage,
Le vent qui court, le soir qui vient
Et l’écume au lit de la plage,
La nuit, les aboiements d’un chien
Qui doit veiller sur la campagne
Et que nos pas entrelacés réveillent,
Sinueuse béatitude
Des échos ajournés,
Miroirs trompeurs, glaces sans tain,
Mots fallacieux, mots éventés,
Souffle muet,
Ombre de l’amplitude,
Telle est le murmure du monde,
Telle est sa vérité.
Pâques.
Et l’air
sent Pâqu(es) et le Printemps
Qui sont
tout un :Un mélange de feuilles à venir
Et de douceur au bord du vent
Et d’horizon plus vaste
Et d’espace plus grand.
Une promesse à retenir
En ses mots opportuns :
Comme un rideau de pluie
Effrangeant les nuages,
Un ciel gris de passage
Sur un ruisseau qui luit.
Au miroir de l’ornière,
Un reflet de l’azur
Découpant sa lumière
Sur la route où l’Hiver
Avait dresse des murs,
Des obstacles de pierre
Comme ses jours, …défunts.
***
La Tasse de Thé.
Dans une
tasse d’ambre clair,
Une simple
tasse de thé,Minuit s’imagine et se perd
Dans cette pièce où la clarté
D’une lampe unique s’oppresse
De tant et tant d’obscurité.
Pourtant cette ombre est sans tristesse,
Riche surtout d’aménité,
De calme et de douceur oisive.
Les mots ont l’existence lasse,
Déjà, d’un désir exaucé,
Tous mes livres sont à leurs places
Comme ils l’étaient dans le passé.
Mots anciens dont je suis la trace,
Je me réjouis des bons côtés
Du temps qui fuit et qui s’amasse
Discrètement en aparté.
En votre
honneur minuit s’efface
Et je lève
ma tasseDe thé…
La Lutte et
le Printemps.
Ce n’est
qu’un seul jour de lumière
Dans l’ombre
encore de l’hiver,Pas de quoi se persuader
Que le printemps est arrivé.
Premier contact, brève visite
Et même les bourgeons hésitent
A prendre au sérieux la douceur
D’un soleil de neuf heures.
Un peu de
vent venu d’Ouest,
L’attente et
l’espoir font le resteMais le bonheur reste prudent.
Même à deux, assis sur un banc,
Le doute et l’espérance luttent,
On comprend bien que tout débute,
Que tout est possible et pourtant,
Que tout dépend du temps…
***
Compagnon de
Voyage.
« C’est
une triste route que celle qu’on fait en solitaire »
Se disait un
gourdin.« L’homme n’est pas un compagnon, c’est un gamin,
Pour moi qu’on a taillé dans un chêne tricentenaire.
De quoi parlerions-nous ?
Dessus, dessous,
Nous n’avons aucun point commun.
Je veux bien soutenir sa main
Et guider son voyage
Mais rien, non, rien ne nous unit
Et rien ne nous rapproche.
Moi seul connais le bon usage,
Du gué, du sentier, du passage.
A la moindre ronce il s’accroche,
A la moindre pierre il trébuche
Quand je connais la moindre roche,
La moindre ornière et toutes les embûches,
Tous les climats et tous les paysages.
De quoi parlerions-nous
Quand je suis sage
Et qu’il est fou ?
Voici mon
troisième et dernier printemps
Et ma
nouvelle et très profonde mue,Le vent frissonne au bord d’un monde à nouveau nu
Où mon cœur naît rêveur, si loin de ce qu’il fut :
L’aube et le jour sont lents.
Riez
bosquets légers aux rameaux murmurants,
Les
papillons amoureux de l’instant,Volent joyeux de corolle en branchage
Et la feuille a souri aux gouttes de passage
D’un sourire sans âge.
Sous la
croix des hivers, mon existence est brève,
Car si le
grain ne meurt, nulle moisson ne lève,Sous le vieux tronc noirci, coule encore la sève
Qui gonflera dans la moiteur des nuits
L’orbe féconde de mes fruits.
