Amour de lonh (1).

                  

 Le jour va bientôt se lever,

"Plus-qu'Aimée", il faut être prête,
J'annonce à ta nuit qui s'entête
Que notre aube est près d'arriver.

"Amour de loin", joie incertaine
De tant de nos rêves brisés,
Il est temps à nouveau d'oser
Suivre le flot qui nous entraine.

"Plus-qu'Aimée" au travers du temps,
Regarde où mon regard se porte,
Tends bien l'oreille, ouvre ta porte,
L'avenir a les mots du vent.

Guette ce rayon de lumière
Que la nuit n'arrêtera point,
Il luit pour nous "Amour de loin",
A jeter bas l'ombre et la pierre.

                   ***

(1) l'amour de "lonh" c'est l'amour de loin, l'amour pour une dame lointaine des troubadours de langue d'oc.

Le vent du Crépuscule.

Le vent qui souffle au crépuscule
Vient du pays que nous aimions,
Une tendresse qui me brûle,
Un rire comme une illusion...

Frangés d'ors vieillis et de rose
Le ciel de ce soir est moins gris
Que ces souvenirs où repose
L'amour dont nous étions épris.

Il souffle ce vent de la côte
Où le soir a le goût du sel
Mais l'ombre qui s'allonge m'ôte
Ce que je croyais éternel.

Au bout des toits où la lumière
Décroît, il meurt notre horizon
D'amour, d'émois et de prières;
Le vent s'attarde sans raison.

Voulez-vous que je vous l'écrive
Comme je faisais autrefois ?
Je crains que les mots ne dérivent,
Je crains de n'écrire plus droit.

Vous n'en feriez pas la lecture,
Vous vous tromperiez sur le sens,
La vie est quelquefois si dure
Qui prend la dîme avec le cens...

Que d'années vaines je dénombre...
Voilà, le couchant s'est éteint,
Je pense à vous dans la pénombre,
Ici, le poème prend fin.
Vous le trouverez ridicule,
L'est-il plus que vos trahisons ?
Le vent qui souffle au crépuscule,
Le vent, s'attarde sans raison.

             ***

Encore.

J'écris encor de mes tristesses,

L'averse fuit, le ciel est gris,

Je pense à d'anciennes promesses,

Je me souviens, je fais le tri

De ces heures de tant d'années.

Si peu me restent à l'esprit,

Combien, et tant, d'abandonnées

Dont je ne suis pas trop surpris;

L'averse fuit, le ciel est gris.

Et vous mes amours toutes belles,

Vous dont je me suis tant épris,

Il n'y a plus de fleurs nouvelles,

Les derniers printemps m'ont tout pris.

Sans doute mon coeur se rebelle

Quoique mon âme l'ait compris:

Tout ce que ma plume rappelle,

Je l'ai de longtemps désappris.

Il n'y a plus de fleurs nouvelles,

L'averse fuit, le ciel est gris.

                ***



Pourquoi.

Pourquoi les jours se sont raidis
Et pourquoi je cours et je peine,
Je le sais bien et je me dis:
Ce temps que le Destin égrène
Il faut qu'il soit enfin le mien.
Pour pleurer autant que pour rire,
Sans compter quand, comment, combien,
Pour aller vers ce qui m'attire -
Quitte à ne pas aller bien loin -,
Pour m'étonner et pour comprendre
Et pour n'avoir plus d'autre soin
Que de voir, de chercher, d'entendre,
Il faut que je saute le pas,
Il faut que le temps m'appartienne
Et sans boussole et sans compas
Que je suive la route ancienne
Que je n'ai pas prise autrefois
Pour n'avoir pas eu le courage
De n'être rien d'autre que moi:
Un amant des mots et des pages.

                  ***

Infini.

Mon amour est un infini
Qui passera toute mesure,
C'est un espoir jamais terni
Et qui ne connait point l'usure.

Mon amour ignore le temps,
Il ne connaît pas la faiblesse,
Mon amour sait ce qu'il attend
Et ce qu'il poursuivra sans cesse.

             ***

Ombres et Parfum.

Je respire un parfum, venu d'un monde enfui,
Une ombre, un frôlement qui passe dans la nuit,
Fantôme triste et lent d'une douceur ancienne,
Comme ces rêves gris qui s'en vont et reviennent,
Timides obstinés à l'heure où l'aube naît.
Où donc meurt cet écho des voix qui m'emmenaient
Par les sentiers obscurs sur les terres du rêve
Où les murs ne sont plus ? Hélas , les nuits sont brèves
Et c'est un au-revoir à jamais poursuivi,
Le parfum de ce monde et ce nom qui s'enfuit.

                       ***

Incertitudes.

On n'écrit pas facilement
Quand le lendemain vous soucie
Et le vers manque d'harmonie
Dont les pieds boîtent bien souvent,
Butant au bord de chaque rime.
On écrit mal la tête ailleurs,
L'esprit inquiet, la crainte au coeur
Et les yeux tournés vers l'abîme.
On chante peu dans les ennuis,
Quand le fardeau grandit encore
A l'heure sombre avant l'aurore,
Le pire moment de la nuit.
Aucun refrain ne vous inspire
Si ce n'est celui des mots pieux
Où l'âme s'en remet à Dieu
Lorsque la raison craint le pire.

            ***

Regrets d'Italie.

Et le lion de Venise et Saint-Georges de Gênes
Savent bien tous les deux tout le poids de ma peine
Et le peu de bonheur que j'attends de la vie
Depuis que j'ai quitté la terre d'Italie,
La Sienne des banquiers, la Rome des Césars,
Et l'éternel amant qui pleure dans Vérone,
Et le Lys Laurentin qui protégeait les arts,
Les remparts de Milan, les violons de Crémone...
Et quand retournerai-je et si cela sera,
Je n'en puis acquérir aucune certitude,
Le chemin du départ est un chemin ingrat,
Sinueux dans son cours et pavé d'inquiétudes.
Combien vont me manquer Assise et Saint-François,
Je reverrai longtemps Naples, la Thyrénienne...
On ne mesure pas tout ce que l'on reçoit
Avant que de le perdre et qu'un autre âge vienne.

                       ***

Bavardage.

Le crépuscule envahit la maison,
C'est le moment que j'apprécie,
La plume en main, assis dans l'ombre du salon,
Seul, je me raconte ma vie.

Je fus toujours et resterai bavard,
Quitte à dire bien des sottises;
La nuit s'en vient et j'écris au hasard
Les mots d'une histoire imprécise.

Cette version sera d'un soir serein,
La prochaine d'une nuit blanche,
La suivante aura fait bien des emprunts,
La dernière est de quatre planches.

L'ai-je inventé ? L'ai-je vécu ? J'écris.
Mes histoires sont infidèles;
Dans la pénombre où tous les mots se mêlent,
Vous l'ignorez mais j'en souris.


                 ***

Avril 2012.

Avril; il pleut sur l'avenue
Où les tilleuls attendent mai
Et je marche l'âme déçue
Loin de la femme que j'aimais.

Sur le pont les gouttes ruissellent
Mais vous n'habitez plus ce quai;
J'ai vu revenir l'hirondelle,
Vous resterez loin je le sais.

Il pleut une pluie éternelle
Dont la ville, inlassablement,
Fredonne la chanson mortelle
Qui vient séparer les amants.

Croyez-vous que je vous oublie
Aux premiers jours de ce printemps
Qui pleure d'une longue pluie
Les plus heureux de mes instants ?

            ***

Voici.

Voici venir un beau Printemps
Rempli d'une douceur de vivre
Et de lumière dont s'enivrent
Jusqu'aux murs sombres des couvents,
Jusqu'aux murs tristes des écoles,
Jusqu'aux murs épais des prisons.
Voici le temps des horizons
Que plus une ombre ne désole,
Il court sur les chemins joyeux
Mille projets de fantaisie,
Des chansons au refrain de vie
Et mille amours sous mille aspects!
Voici l'or de la primevère
Et le chant du coucou des bois;
Viendrez-vous encore avec moi
Des bois profonds à la rivière
Et de la colline au verger
Pour retrouver l'heure première
Quand la promesse était prière
Et le moindre doute étranger ?

               ***

Dimanche des Rameaux.

Voici l'Oint du Seigneur chevauchant une ânesse
Qui dans Jérusalem voit la foule en liesse
L'accueillir à grands cris en ce jour des Rameaux
Car elle croit qu'Il vient pour guérir tous ses maux,
Règner sur Israël, un peuple à nouveau libre,
Qu'Il vient pour l'exalter, pour diriger et vivre.
Mais le Christ est venu pour bien plus que cela
Et la foule, à cinq jours de ce très beau jour là,
Ne l'ayant pas compris et furieuse et déçue
D'avoir pour rien porté cet Homme jusqu'aux nues,
Répondant à Pilate, enverra par son choix,
Barrabas dans le monde et Jésus sur la croix.

                   ***

Carême prenant.

Mon frère, il monte une rumeur du monde,
Un rire ancien, un sarcasme de feu...
Frère, tais-toi, la prière est féconde,
Où nous allons le monde importe peu.

Ne pense plus qu'à ce temps de Carême,
Monte au Calvaire et montes y tout droit,
Qui cherches-tu si ce n'est Dieu Lui-même ?
Laisse ta crainte et regarde la Croix:

Le Seigneur c'est l'Amour immense
Qui se donne à qui le reçoit,
La grande paix de l'Espérance
Et c'est la grâce de la Foi.

Contre l'envie et la colère
Entends ce murmure incessant,
Mon frère, c'est notre prière
Et c'est un murmure puissant.

         ***

Rose d'Hiver.

Rose des roses de mon coeur
Votre hiver n'a que des épines,
Il dure au point que j'ai bien peur
D'oublier la splendeur divine
De l'été de vos floraisons.
J'écrivis pour vous mettre en garde
Les trois mots de cette chanson
Et pour le bonheur qui me tarde
De vous revoir haute en couleurs,
Souple, gracieuse et parfumée
Dans l'éclat d'un matin rêveur
Ou l'ombre des nuits alizés,
Au bord intime des amours
Où les plus beaux mots qui me restent
Viendront vous broder ces atours
Qu'on tisse et détisse d'un geste.

              ***

Nettoyage de printemps.

Je procède au grand nettoyage
De tous ces jours témoins à charge
De mon irréalisme souverain.
Notes, classeurs, rideaux et grille-pain,
Lampes, travaux et verreries,
Allez, à la déchetterie !
Adieu passé, adieu machins,
Cartons, vêtements, sacs à main:
Je progresse dans la poussière
Ardente, laborieuse et fière:
Empiler et jeter
C'est toujours exister !

      ***

Amour...

Devant l'arbre de givre étincelant
Au soleil froid de mes plus grands Hivers,
Sur la grève du vent où nait la mer,
Près des cours d'eau des étés nonchalants,
Vous étiez avec moi malgré l'absence,
Je vous aimais - était-ce donc folie ? -
Je partageais avec vous en silence
Chaque spectacle ou beauté de la vie
Croyant vous retrouver le lendemain
Mais je vais seul et les jours ont passé,
Je vous aime toujours d'un amour vain,
D'un amour de rêveur, jamais lassé,
De cet amour qu'aucun mal ne rebute,
De cet amour qui jamais ne sommeille
Et dont vous jugez mal la longue lutte,
La force, l'espérance et les merveilles.
Que d'obstacles partout, que de détours,
Je me lamente au Printemps que voilà
En conservant pourtant le même amour
Mais sans succès, le sort ne change pas!
C'est pour vous malgré tout que je compose,
C'est pour vous que j'écris toutes ces pages;
Ce que je donne est-il si peu de choses
Est-ce un si piètre témoignage ?
"L'amour est fort, l'amour endure tout,
L'amour croît tout, il ne s'irrite pas,
L'amour espère et il supporte tout,
Excuse tout et ne s'offusque pas."
Hélas le nôtre est imparfait sans doute,
Que n'avons-nous celui de cette épître,
Nous serions deux sur une même route
Et plus que bienheureux au même titre.

                     ***

A la Saint-Valentin.

La rose pourpre de l'amour
Au froid de l'Hiver florissante,
En la couleur de ses atours
Redit la flamme frémissante
Qui veille au bord des mots perdus
Et le long des vaines attentes;
Qui sait écouter l'aurait su.
Il n'est de si profonds silences
Qu'on n'y entende murmurer
Cette tendresse dont l'essence
Est de pardonner de bon gré.
Je le redis à toi l'absente,
Aux pires hasards des détours,
Souviens t'en: aux coeurs qui consentent
Il n'est de "oui" que pour toujours.

        ***

Les Mots d'Amour.

Quels mots tendres choisir pour ceux
Dont l'amour s'est fait silencieux
Et qui s'en vont, ombres d'une ombre,
Vers quelque aurore sombre
Si loin de leur soleil d'antan ?
Rien ne me consolerait tant
Que d'écrire ces mots pour eux,
Sinon de les redire à deux:
Ces mots, petits dessins, qu'on ose
A peine qualifier de "choses"
Mais qui pourtant ont fait ces vers
Où revit l'amour qui se perd.

            ***

Hivernale.

Dans la glace crépusculaire
Habitent des murs silencieux
Au bord de canaux solitaires
Où se reflètent d'autres cieux.

Un vol de pigeons à l'envers
Se précipite sous la glace
Royaume figé de l'Hiver
Où chaque chose est à sa place,

A peine encore un tremblement

Et tout redevient immobile,

Le soleil rouge qui descend

Pose un cerne aux pieds de la ville.



Il souffle un vent de cristal bleu

Au bord de ces quais translucides,

Celui qui les fixe des yeux

Y voit étinceler le vide.

          ***

Nostalgie.

La meule au fond de mon moulin
Tourne  sans plus moudre de grain,
Elle va lente et régulière
N'écrasant plus que la poussière
Au rythme d'un temps révolu.
Les ailes que le vent entraine
Redisent les couplets émus
D'une chanson triste et sereine
Dont je sais seul tous les couplets.
Chanson de saisons et de paille,
Chanson de bois et de guérets;
Faut-il que la beauté s'en aille
Sans qu'on en dise le regret ?
Il est un bruit de feuilles mortes
Au souffle de l'hiver du temps,
L'odeur de la cendre qu'apporte
Les aubes veuves du printemps.

          ***