Le crépuscule envahit la maison,
C'est le moment que j'apprécie,
La plume en main, assis dans l'ombre du salon,
Seul, je me raconte ma vie.
Je fus toujours et resterai bavard,
Quitte à dire bien des sottises;
La nuit s'en vient et j'écris au hasard
Les mots d'une histoire imprécise.
Cette version sera d'un soir serein,
La prochaine d'une nuit blanche,
La suivante aura fait bien des emprunts,
La dernière est de quatre planches.
L'ai-je inventé ? L'ai-je vécu ? J'écris.
Mes histoires sont infidèles;
Dans la pénombre où tous les mots se mêlent,
Vous l'ignorez mais j'en souris.
***
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