La meule au fond de mon moulin
Tourne sans plus moudre de grain,
Elle va lente et régulière
N'écrasant plus que la poussière
Au rythme d'un temps révolu.
Les ailes que le vent entraine
Redisent les couplets émus
D'une chanson triste et sereine
Dont je sais seul tous les couplets.
Chanson de saisons et de paille,
Chanson de bois et de guérets;
Faut-il que la beauté s'en aille
Sans qu'on en dise le regret ?
Il est un bruit de feuilles mortes
Au souffle de l'hiver du temps,
L'odeur de la cendre qu'apporte
Les aubes veuves du printemps.
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