Complainte des brasseurs de mots,
Des fileurs et tisseurs de phrases
Qu’un misérable siècle écrase
De tant de chagrins et de maux.
La clientèle se fait rare,
Hélas, et le goût fait défaut ;
Il n’y a plus de vrais dévots,
Les plus belles feuilles s’égarent.
Il faut remiser les buvards
Au rayon des enluminures,
Plus d’amoureux de la lecture,
Il ne reste que des bavards.
Tous les ciseleurs de volumes
Se regardent un peu hagards
Et rêvent qu’il n’est pas trop tard
Pour vendre plutôt des enclumes.
