Le froid
gris d’un début d’année
En toute
incertitude,
Âme damnée
Des vieilles
solitudes…
Le silence
abattu
De ces
réveils de fêtes,
Les rires se
sont tus
Et la brume
s’entête.
Trois cents
soixante-cinq jours révolus
Et leurs
suivants pour le meilleur et pour le pire ;
Au lever de
rideau, rien à décrire,
L’an
recommence au froid gris d’un début :
Matin banal mais certains ont trop bu.
