Mon temps se ruine aux quatre coins du vôtre,
Je sais être cela qui tant se voulût autre
Qu'on la cru demeuré et de douce folie,
Mais tout est bien ainsi; que le monde m'oublie,
Que mon nom ne soit plus ou n'ait jamais été,
Je m'en porterais mieux et vous, que vous importe ?
Je suis ce rêve à mon coeur raconté
Et l'enfance qui rit et vous demeure morte...
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