A la nouvelle.

 

Un vieil hiver dans une ville d’autrefois

Où les quais sont déserts : il fait humide et froid.

Un pas remplace l’autre et l’on ne pense pas

Aux temps ensevelis, au nombre des années ;

Autant se sont perdues, la nouvelle a sonné ;

A quoi bon mesurer ? Ni règle, ni compas

Ne serviront ici ou en quoi que ce soit.

Cassons le sablier à son goulot étroit,

Son sable convient mieux au fond de la rivière.

Un pas poursuivant l’autre on se fait promeneur

Au milieu de ce jour – qui se soucie de l’heure ? –

On croise son reflet dessous un pont de pierre,

Saluant au passage, et c’est un peu pervers,

Et sa longue lignée et le dernier hiver.

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