A la nouvelle.

 

Un vieil hiver dans une ville d’autrefois

Où les quais sont déserts : il fait humide et froid.

Un pas remplace l’autre et l’on ne pense pas

Aux temps ensevelis, au nombre des années ;

Autant se sont perdues, la nouvelle a sonné ;

A quoi bon mesurer ? Ni règle, ni compas

Ne serviront ici ou en quoi que ce soit.

Cassons le sablier à son goulot étroit,

Son sable convient mieux au fond de la rivière.

Un pas poursuivant l’autre on se fait promeneur

Au milieu de ce jour – qui se soucie de l’heure ? –

On croise son reflet dessous un pont de pierre,

Saluant au passage, et c’est un peu pervers,

Et sa longue lignée et le dernier hiver.

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Clotho ou le Nouvel An.

 

La fin de l’an s’en vient au bras de la vieillesse

Mais combien peu d’humains songent à leur passé

Tant que Clotho, la Parque, a leur fil délaissé

Et tisse encor les jours de leur belle jeunesse.

 

Par prudence on voulût que le jour où l’an cesse

Fut un jour de plaisirs et qu’il sût effacer

De nos esprits inquiets tout regret angoissé

De cet an trop âgé qui demain nous délaisse.

 

On se mentit, c’est vrai, mais d’un mensonge humain

Car nul n’est si vaillant contemplant le chemin

Qu’il vient de terminer pour n’avoir pas de craintes.

 

Goûtons donc aux plaisirs sans avoir à l’esprit

Ni le jour qui finit ni la frontière atteinte ;

Tâchons de nous réjouir en faits et en écrits !

 

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Ciel gris.

 

D’ennuis banals en soucis quotidiens

Et d’usages en habitudes

S’en vont ces jours qui sont les miens ;

Le terme tient de son prélude.

 

Rien de grand dans tout ce fatras,

Bribes, fragments, fétus, poussières.

Le vent que l’on serre en ses bras

Et l’ombre au lieu de la lumière.

 

Et cette navette des mots

Dont le va et vient sur la trame

Des jours se moque des accrocs

Tant le chiffon vaut l’oriflamme.

 

Et ce ciel toujours gris, si laid,

Le seul qu’on voie à ma fenêtre ;

Bien sûr mes vers ne sont pas gais

Ils n’ont pas de raisons de l’être.

 

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