Quinze cents quatre vingt dix, la tour du bourreau,
Est vraiment la tour du bourreau
Et le pain qu'on renverse
Est tenu pour le sien.
Ciel gris sur les canaux,
Il pleut à verse
Au gré du vent,
Au fil de l'eau.
Quinze cents quatre vingt dix, Saint Jean en l'ïle verte,
L'aube se lève à peine
A ma fenêtre ouverte.

F.M.