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| (Abbaye de Santes Creus près de Tarragone - Catalogne espagnole.) |
On ne fait rien quand le sommeil
Cherche la nuit en plein soleil
Ou que les livres se referment
Cinq cent pages avant leur terme,
On ne fait rien quand de vos doigts
Une trop lourde plume choit,
Quand les mots le long de la phrase
Vacillent déjà sur leurs bases.
On voudrait arriver à mieux
Mais l’on peine à rouvrir les yeux,
On s’efforce, on échoue, on peste :
Allons, il faut faire la sieste,
Cette sieste c’est la saison
Qui nous l’impose ; elle a raison !
