Faute de mieux.

Ayant écrit d’à peu près tout

Je me retrouve à court de thème ;

Je ne sais pas, c’est un peu fou,

Comment faire un nouveau poème.

Il n’y a que quatre saisons,

Les peines de cœur se ressemblent,

J’ai trop parlé de mon balcon

Et des craintes qui nous rassemblent.

Le suaire est fort oppressant

Et l’espérance est mensongère,

Le désir est assez lassant,

La violence m’est étrangère.

Mon chien m’a fourni bien des vers,

Ma solitude est très usée,

Autant que le temps que je perds

A ces strophes mal composées.

                               ***

Poèmes et pavés.

Combien ai-je usé de souliers

Sur tous les trottoirs de la ville

Traînant ici ou là les pieds

En méditations inutiles,

Jour après jour, mois après mois

Et semelles après semelles

Dans l’indifférence ou l’émoi

Que me causait quelque nouvelle ?

Souvent ainsi j’ai ramassé

Entre les pavés une rime

Où tous étaient déjà passés

Sans lui montrer la moindre estime.

Combien d’entre elles dans le temps

Sur ma page ont fini poèmes

Qui sans cet apport important

N’eussent jamais été les mêmes ?

                        ***

Petite fable.

Je rencontre une souris

Qui se plaignait de disette,

La saluant d’un souris[1]

Je dis à la pauvre bête :

« Voyez, il en va pour moi

Tout comme pour vous, ma chère,

Mais à ceci près, je crois,

Qu’une croûte de gruyère

Est plus facile à trouver

Que le sujet d’un poème ;

J’en découpe à vous gaver

Si vous m’en soufflez le thème. »

Elle répond sans ambages :

« C’est notre conversation ! »

Je lui coupai son fromage

Et signai ma narration.

                               ***       

---

[1] Souris, subst. masc. : sourire (mot désuet).