Comment.

 

 

 

Comment voulez-vous que j'enclose

Mon amour en ces pauvres mots,

Mots de toujours, petites choses

Qui peuplent livres et journaux ?

 

Mon amour s'écrit en orages,

En bourrasques de vent amer,

En vagues mourant sur la plage,

En bois sombres où l'on se perd.

 

Il s'écrit en feux de l'aurore

Sur les sentiers de l'horizon,

Aux soirs de crépuscule encore

Où l'ombre creuse des sillons.

 

Il s'écrit en rêves d'étoiles

Qui scintillent dans la minuit,

En matins que la brume voile,

En forêts où l'été s'enfuit,

 

En froide blancheur du silence

Sur les champs nus et dépouillés

Pour celle qui m'a oublié,

Et dont l'amour s'écrit absence.

 

           ***

 



Hélas.

 

Des amours en bouton
Aux roses défleuries,
Il est bien court, ma mie,
Le temps de nos saisons.

Il est bien court le temps
Des grandes espérances
Et des grandes vacances
Aux étés de l'enfant,

Celui de la beauté
Et celui des caresses
Et celui des promesses
Et de la liberté,

Ce temps qui fuit frivole
Comme un reflet dans l'eau
Ou l'aile d'un oiseau
Qui si vite s'envole,

Il est bien court le temps
D'une existence d'homme
Qui n'a pour toute somme
Que la plainte du vent.

            ***

L'ombre des Refrains.

Je n'ai guère en tête ce soir
Que des refrains bien éculés,
Les neufs que je voudrais avoir
Où me faudra-t-il les voler ?

Le plomb de mon esprit me pèse,
Mon coeur est rassasié de vide,
L'absence est une dure ascèse
Et le temps est un maître avide.

Quel chant ai-je pu oublier ?
Quelle parole a-t-il manqué ?
Des chants pour aimer et lier ?
Des chants à vivre et à moquer ?

Où sont donc les chansons nouvelles
Pour mon amour et toutes celles,
Les joyeuses, les solennelles,
Que cette nuit pourtant recèle ?

Je cherche et ne sait pas trouver,
Par les places ou les ruelles,
L'ombre des refrains rénovés
Dans la rumeur qui les révèle.

              ***

Du Quotidien.

 

 

 

 

En certains soirs d'insondables tristesses

Il m'a semblé que rien au grand jamais

N'avait valu le prix que je payais.

Ce n'était pas de grands soirs de détresse,

Mais seulement le poids du quotidien,

De trois fois rien en banales faiblesses,

L'existence soudain qui vous oppresse,

Le temps enfin qui ne vous laisse rien.

Et j'ai douté, comme le croyant doute,

Qu'il y ait jamais eu de bon chemin

Où l'on puisse trouver la paix enfin

Et un espoir quelque part qui m'écoute.

Et j'ai pleuré, comme tout enfant pleure,

Quand le monde soudain paraît trop grand

Et le laisse si seul, au dernier rang,

Prince étonné que demain soit un leurre.

 

                  ***

Un Eté à Strasbourg.

Ce sont les premiers jours d'été:
Dans une cour tout à côté,
Les rosiers croulent sous les roses
Et mille herbes folles encloses
Envahissent le pied des murs.
Là-haut, le ciel est d'un bleu pur
Et le soleil sur les façades
Vous réverbère des rasades
D'une inextinguible chaleur.
L'ombre chez moi se fait torpeur
Et grise douceur alanguie
Où les heures vont sans envie,
Sans se compter et à pas lents,
Au bras des instants somnolents.
C'est la chemise grande ouverte
En admirant les feuilles vertes
Des capucines du balcon
Que j'écris ces vers si profonds...

               ***

Les Combrailles.

Il pleut sur les routes désertes

Et les fleurs du premier printemps,
Sur les premières feuilles vertes
Et les vergers vêtus de blanc,
Il pleut aux quatre coins des haies,
Des ruisseaux et des champs.
Il pleut sur des chemins de craie,
Il pleut tout au bord des étangs,
Il pleut sous un ciel froid et sombre
Et sur un vieux clocher roman,
Il pleut sur les tristes décombres
De je ne sais quel bâtiment
De ce bourg aux persiennes closes
Où les rues luisent doucement
Pendant que le grésil dépose
A chaque toit un cerne blanc.

                    ***

L'Amour.

 

 

 

L'amour ne "tourne pas la page",

Il persiste et demeure

Dans l'éternité de son âge,

Un voeu que nul regret n'effleure.

En sa puissance transmuée,

Il règne au-delà de la terre,

Le jour, colonne de nuées,

Et la nuit, flamme solitaire.

 

Il a la patience du temps

Et la certitude du sort,

Il a le murmure du vent

Pour lui donner quelquefois corps

Et la caresse d'un rayon

Aux heures douces du couchant

Pour faire oublier ses haillons

Et chaque aube redit son chant.

 

                ***

 



Etat de Manque.

Il me manque un jardin,

Quelques pieds de persil,

Deux ou trois de tomates

Et par dessus enfin

L'aube ou le crépuscule,

L'hirondelle du soir,

Le merle du matin.

Des tulipes à Pâques

Et des roses en juin,

Des glaïeuls, des dahlias,

Des cosmos, des lupins

Et des pois de senteur;

Je le dis tout à trac:

Il me manque un jardin !

Une pelouse à tondre,

Des lilas au printemps,

Des jacinthes à l'ombre,

Des narcisses devant

Et des ... engoulevents,

Un oiseau pour la rime

Mais la foule unanime

Dit: "Non, un chat-huant !"

Je perds un peu le fil

De ce texte charmant

Qui manque également

D'homogénéité,

De suivi et de style

Mais moi je cherche en vain

Une belle de jour

A qui le soleil nuit,

Une belle de nuit

Que je mettrais à jour

Si un jour

Mon amour

En avait les moyens

Mais, hélas au refrain,

Il me manque un jardin.

              ***                        (Extrait de "Fragments d'Enveloppes".)



La Nuit.

Palais Rohan. Strasbourg.

La nuit silencieuse autour des pages
Où quelques mots s'assemblent au passage
Des heures alentour de la minuit,
Sans trop chercher où leur ligne conduit,

La nuit tranquille et la nuit qui sourit
De constater que je n'ai rien appris
Et que je crois toujours à des chimères,
Aux plumes d'oie, aux réverbères...

La nuit sans fin, oublieuse des jours,
Toujours pressés d'être à jamais trop courts
Ou trop étroits et dont rien ne demeure
Qu'un peu de cendre et les mots qui les pleurent,

La nuit m'entoure, elle inspire ces vers
Et tout se tait pour rêver de concert
Le même rêve étonnant et immense
D'une paisible et vague inexistence.

                ***

Place de la cathédrale. Strasbourg.

Dix Heures.

J'entends la cloche de dix heures
Egrener ses notes sereines
Lorsque la nuit commence à peine
Aux fenêtres de ma demeure.
Le bronze a la voix d'un passé
Dont ces notes seraient les mots,
La dernière m'aura laissé
Comme un vague et tremblant écho
Des soirs où le parfum des roses
Venait embaumer le quartier,
Quand la plume que je repose
Courrait, vive, sur le papier.

              ***

Parfums.

C'est l'odeur du lilas dans le fond d'un jardin
Qui me réjouit le coeur et quelquefois m'enivre,
Le parfum familier de vieux papier d'un livre
Qui me plaît et me tente et m'amuse sans fin.

C'est aussi la fragrance offerte en chaque rose
Qui me fait espérer ou me fait souvenir
Et cette senteur d'encre où les mots font tenir
La peine et le bonheur et combien d'autres choses...

Un univers étrange, personnel et secret,
D'impalpables plaisirs, de chemins invisibles,
Un monde biscornu peut-être un peu risible
Qui se nourrit d'attente et qui vit de projets.

                           ***

Amants.

Amants, écoutez ma chanson,
Elle ne court que sur huit rimes:
Nos amours ont mêmes façons;
Amants, écoutez ma chanson.

Les yeux fixés sur l'horizon,
Ne discernent jamais l'abîme;
Amants, écoutez ma chanson,
Elle ne court que sur huit rimes.

                 ***

Et Puis...

Quand j'ai fermé la porte,
Je l'ai fait doucement,
Sans colère vraiment,
Ni bruit d'aucune sorte,
Sans soupirs et sans larmes,
Si ce n'est au-dedans,
Sans reproches brûlants
Car le temps vous désarme
Et le monde s'éloigne.
Ainsi la vie reprend
Car l'absence comprend
Et le silence soigne.
Ne restent seulement
Qu'une lointaine image,
Le même sentiment
Et ces mots sur ma page.

           ***