Troncs noirs sous le ciel sombre,
Branches comme des faux,
Saison des longues ombres
Avant le renouveau,
Un soleil éphémère
Sur un vol de corbeaux,
L'éclat des flaques d'eau
Dormant dans une ornière,
Les sapins vert-de-gris
Et la rousseur des chênes,
La pierre pour abri,
La neige pour étrennes;
Votre raison s'y perd
Et votre bon sens bute ?
Je vous décris l'Hiver
Tel, ce jour, qu'il débute.
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