Rivage de Novembre
Au pied d'un clocher gris,
Nos jours si mal écrits
Que la saison démembre
S'éparpillent au vent
Dans l'or de tes feuillages
Et le fleuve en rêvant
Le reflet d'un visage
L'oublie au même instant.
Il fuit comme la feuille,
Il passe tout autant,
C'est l'amour que l'on cueille,
C'est l'amour qu'on attend,
C'est aussi qu'on le veuille
Ou non, le mauvais temps
Et le froid qu'il accueille.
Quel est le souvenir
Qui ne se change en songe
A force de vieillir
Et parfois en mensonge ?
Amants, heureux amants,
Vous saurez que l'Automne,
Comme vous faites, ment
Et ne trompe personne.
***
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