D'un été timoré
L'hiver à longues dents
N'a fait qu'une bouchée.
Il vente abondamment,
Il bruine sans lumière
Et sur les chênes jaunissants,
Sur les pentes de pierre
La neige brille maintenant !
Allons mes doigts,
A la plume enchantée,
Quoique gourds en raison du froid,
Faites ces mots tracer:
D'un été timoré
L'hiver à longues dents
N'a fait qu'une bouchée.
***
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