Ce sont les bois dorés de nos anciens automnes,
Nous avons aimés à deux
Feuillages et sentiers et notre absence étonne
Comme un présage fâcheux.
Le vent chasse les jours, le monde fanfaronne,
Chaque instant fait ce qu'il peut;
De ces amours d'antan qui brisa la couronne ?
Je ne sais plus ou bien si peu...
***
Aucun commentaire:
Enregistrer un commentaire