Il est au bois un chêne, un bouleau, un sapin,
Entendez "plusieurs" pour "un",
Et l'odeur de l'automne et l'odeur de la pluie;
Le ciel qu'un nuage essuie.
Qui veut, y verra danser toutes les couleurs
Sur une fontaine en pleurs,
Un reste de douceur y poursuit chaque feuille
Que le vent qui passe cueille.
C'est un saule têtard que dépouille un ruisseau
Et l'or fuit au fil de l'eau,
C'est au long du sentier la clarté qui s'insinue
Du tronc à la branche nue,
C'est le silence léger et l'avis du repos,
Le froid qui viendra bientôt
Et dans les buissons perclus, un frisson de brindilles
Quand le dernier soleil brille.
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