Ce sont de tout petits chemins,
Souvent on les distingue à peine,
Qui vous mènent à bonne fin,
Non sans efforts et non sans peines.
Ils disparaissent en hiver
Où sous les feuilles de l'automne,
On les trouve autant qu'on les perd,
On les prend, on les abandonne.
On les découvre les étés
Après de longs printemps de pluie,
Ces chemins d'une liberté
Souvent rêvée, conquise, enfuie.
A chaque nouvelle saison,
Loin de la route, hors de la carte,
Par les bois, entre les buissons,
Ils naissent, changent et repartent.
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