L'aube, pas un chat dans les rues,
Sur l'eau, reflets de quais déserts,
Néons d'une ville inconnue,
Au fil du flot noir qui se perd.
Et quelque part une lumière
Qui pointe au bord de l'horizon
Et pâlit au plomb des verrières
De quelque plus haute maison.
Le silence, quoique précaire,
Des carrefours indifférents
Et la pénombre qui s'éclaire
Et peut-être un souffle de vent,
Un souffle mais un souffle à peine
Comme un petit mot rassurant
Mais que seuls quelques uns comprennent
Qui souffrent des heures durant.
***
Aucun commentaire:
Enregistrer un commentaire