Clocher de Notre Dame
Aux feuillages de gré
D'où monte un chant sacré
Qui sans fin Vous acclame,
Qu'il fait froid ce matin
Dans la mélancolie,
Dans la monotonie
D'un automne sans fin.
Personne dans les rues
Dans ce jour indistinct
Où le ciel gris déteint
Sur l'ombre des statues.
Il est un océan
De solitude lasse
Au bord de chaque place,
Rêver est malséant
Et c'est un lourd bagage
Pour les coeurs pélerins
Que cet espoir sans frein
Et le poids de cet âge.
Vous qui nous accueillez
Sous cette haute voûte
Nos fautes nous dégoûtent
Et Vous nous souriez...
***
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