L’hiver vêtu de bure grise
Avec la coule au ras des yeux
Déambule en terre promise :
C’est alentour et autres lieux.
Quant à l’été de l’alouette,
Quant au printemps du rossignol,
Si j’en rêve c’est sous la couette,
Bonnet en tête, écharpe au col.
Un vent à vilaine figure,
Comme une lame de couteau,
En parcourant ma rue assure
Qu’il m’écorcherait bien la peau.
Au fond d’un lit je n’en ai cure
Mais qu’on m’apporte un édredon
Et encore une couverture :
La prudence est un heureux don.
En ce moment le duvet compte
Plus que la plume entre mes doigts,
Je m’y tapis ; est-ce une honte
En novembre que d’avoir froid ?
***
Aucun commentaire:
Enregistrer un commentaire