De l'amour ? Non et pas plus de tendresse,
Il en allait autrement… Autrefois.
Où sont les jours de notre foi ?
Sur les routes de vos promesses,
Ils sont morts par un hiver froid.
De ma peine et de ma tristesse
A qui confierai-je le poids ?
Quand je les chasse, elles renaissent.
J’en fais des vers dont j’entrevois
Que pas un ne vous intéresse
Puisqu’ils parlent de vous et moi.
De l'amour ? Non et pas plus de tendresse,
Il en allait autrement… Autrefois.
***
Aucun commentaire:
Enregistrer un commentaire